Los 10 Mandamientos

"Todos los instintos que no se desahogan hacia fuera se vuelven hacia dentro -esto es lo que yo llamo la interiorización del hombre: únicamente con esto se desarrolla en él lo que más tarde se denomina su “alma”. Todo el mundo interior originariamente delgado, como encerrado entre dos pieles, fue separándose y creciendo, fue adquiriendo profundidad, anchura, altura, en la medida en que el desahogo del hombre hacia fuera fue quedando inhibido. Aquellos terribles bastiones con que la organización estatal se protegía contra los viejos instintos de la libertad -las penas sobre todo cuentan entre tales bastiones- hicieron que todos aquellos instintos del hombre salvaje, libre, vagabundo, diesen vuelta atrás, se volviesen contra el hombre mismo. La enemistad, la crueldad, el placer en la persecución, en la agresividad, en el cambio, en la destrucción -todo esto vuelto contra el poseedor de tales instintos: ése es el origen de la “mala conciencia”. El hombre que falto de enemigos y resistencias exteriores, encajonado en una opresora estrechez y regularidad de las costumbres, se desgarraba, se perseguía, se mordía, se roía, se sobresaltaba, se maltrataba  impacientemente a sí mismo, este animal al que se quiere “domesticar” y que se golpea furioso contra los barrotes de su jaula, este ser al que le falta algo, devorado por la nostalgia del desierto, que tuvo que crearse a base de sí mismo una aventura, una cámara de suplicios, una selva insegura y peligrosa -este loco, este prisionero añorante y desesperado fue el inventor de la “mala conciencia”

Friedrich Nietzsche - La Genealogía de la Moral

2013 y sus bocetos y escritos sin sentido por publicar

1.  Filosofía y Letras  25/05/2013

 

Primero intentaron matar las lenguas eternas, de las que muchos no pudimos disfrutar en nuestra educación básica, por desgracia. Y ahora intentarán aniquilar la filosofía, la historia del pensamiento a lo largo de tantas civilizaciones y épocas, la que nos identifica y nos hacer ser quienes somos, la que nos impulsa a actuar como actuamos. Para así expresarnos de peor modo y pensar un poco menos.

2. El  interminable castellano 09/06/2013
 

Sin duda, lo que más me gusta del castellano en comparación con el idioma que se escucha y lee por la pérfida Albión, es el hecho de poder utilizar oraciones compuestas en la misma frase, sin importar cuantas comas disponga por el camino, sin importar si las coloco en el lugar correcto o no, porque a veces es maravilloso poder hablar sin decir nada, volcar en una sola línea un sinfín de chorradas que no llegan a ningún lado, y que por supuesto podrían alargarse infinitamente, pues de eso se trata; pero que al mismo tiempo demuestra inexorablemente que el castellano es una lengua con recursos y maravillosa.
 

3.Asumir x Suponer 15/12-/013

Queridos hispanoparlantes y eternos "chapurreadores" del inglés; "fucking Spaniards" entre los que me incluyo:

Asumir no es suponer, cojones. En inglés assume significa suponer, correcto. Pero utilizar en nuestra lengua patria el verbo asumir con el significado de suponer es erróneo (http://fluidos.eia.edu.co/lecturas/esquina/16_Asumir.pdf).

Empezamos así y acabamos utilizando el infinitivo como imperativo. Bueno, eso es algo que ya está totalmente extendido y aceptado gracias a la RAE. La RAE, ese organismo que se encarga de establecer unas reglas idiomáticas nadie sigue y que luego modifica por el mal uso de las mismas por sus usuarios. Usurpadores de sueños que no admiten la acepción andaluza para "Canijo" (delgado, que no pequeño).
¡¿Cómo va a ser lo mismo "Idos al infierno, hijos de Lucifer" que "Iros al infierno, hijos de Lucifer"?!. El primero es mucho más señorial y noble, y además te traslada inexorablemente a otros siglos y épocas; luchando codo con codo con Sr. William Wallace gritando Libertad con su puño izquierdo, cerrado y en alto (lo de izquierdo es una sutileza), y con la madre que lo parió.

Vamos a hablar con propiedad imperfectos seres finitos. ¿Cómo vais a alcanzar la eterna gloria sin cuidar las letras, que junto con el arte son los únicos capaces de transformarnos en seres perpetuos? William Shakespeare aún vive en nuestras palabras y frases hechas. Expresiones como "El mundo es un escenario, y todos los hombres y mujeres son meros actores " o "No es oro todo lo que reluce" le pertenecen. Esto no viene mucho al caso, pero simplemente lo incluyo para dármelas de culto y leído; cuando realmente es algo que descubrí la semana pasada cuando mi padre lo compartió conmigo (generación pre-LOGSE).

Análogamente, un choquero y andaluz, y su tan famoso burro-corcel también viven en nosotros . Probablemente a él también le dirían de vez en cuando que aprendiese a hablar castellano debidamente y deGara de destrozarlo con su imperfecto andaluz. Hoy yo te vengo amiJo Juanra, de todos aquellos bastardos de la capital y sus alrededores, ciegos y herederos del centralismo, que dominando el inJlés a las mil maravillas erran al utilizar el verbo asumir x suponer.

Disculpen mi pedantería, me ha servido como divertimento durante un par de horas. Eso sí, ya pueden devolverme la corona que me corresponde. Mientras tanto, trataré de seguir haciendo que el mundo Jire sobre su propio eGe, un poco inclinado, como de costumbre.
 

4. España y nuestras náuseas  23/12/2013

Huelva, a 23 de diciembre de 2013.

Me levanto descansado, desvelado por unos tímidos rayos de sol que entran por la ventana debido a una persiana (bendita persiana para los desterrados) no bien bajada del todo. Termino de subirla y abro la ventana para eliminar el olor a león - que no de tigre- existente en la habitación. Un cielo demasiado azul me da los buenos días;

mis ojos tardan un poco en acostumbrarse a él, habituados a un tono más grisáceo del mismo.

Pese a lo exultante de estar en casa y de reencontrarme con familia y amigos, no puedo evitar sentir retortijones y unas tremendas ganas de vomitar al leer la prensa española un día más; pero esta vez desde mi hogar, donde la distancia no puede salvar mis enormes ganas de devolver.

Vomitiva. Una palabra un tanto desagradable a la par que gráfica, que explica perfectamente mis sensaciones al leer la nueva ley del aborto. Es curioso que Rouco y sus hermanos nuevamente vuelvan a tener tanta influencia en las decisiones políticas que se toman en nuestro país. Por cierto, ninguno de ellos es padre, aunque algunos los llamen así. No contentos con admitir la religión católica como asignatura evaluable -jódanse todos islamistas, budistas, musulmanes, ateos, agnósticos, etc.-, ahora también se atreven a pensar y decidir por las mujeres, acontecimiento en línea con el archiconocido "Cásate y sé sumisa". Esto es machismo, sus señorías.

Caminando hacia atrás como los cangrejos (aunque realmente anden de lado), colocándonos a la cola de Europa en cuestión de derechos sociales, emergiendo como país retrógrado con una política inspiradora para los partidos de ultraderecha de toda Europa. Acostumbro a hablar más de ideologías que de partidos, pues de este modo creo robamos parte del poder que tienen nuestros partidos políticos en España. Siempre intento evitar ser partidista, pero las náuseas que siento en este momento me empujan a ser antipartidista. Y las políticas del Partido Popular me parecen vomitivas.
La derecha más radical y conservadora de nuestro país se encuentra oculta en la ideología del Partido Popular, que sabiamente se ha mantenido escondida para no alarmar a los neutros indecisos. Pero han emergido desde sus adentros, y ahora sacan pecho, orgullosos de su victoria. Ojito, que éstos que prohíben y prohíben son los "liberales".

No sé cuál es la alternativa a tomar en España, donde hasta los sindicatos quedan salpicados por los escándalos de corrupción. Sólo tengo por seguro que el camino a seguir no es el trazado por los fanáticos de Le Pen, que ahora mandan en nuestro gobierno.
Cruzo los dedos para que el torpe atrevimiento de nuestros gobernantes actuales sea castigado, y para que nuestra nauseabunda bilis los recubra haciéndoles partícipes de nuestras miserias e impotencias.

Porque podían tachar a España de país corrupto sin que pudiera oponerme a ello. Pero aún podía al menos presumir de sistema sanitario, o de parte de nuestra política en materia de derechos sociales. Sin embargo, comienzo a quedarme sin argumentos; aunque eso sí, siempre podré presumir de nuestro "solecito". Y no sé si nos lo hemos ganado. Lo que si sé es que tengo náuseas, pero estaré tranquilo mientras se siga cumpliendo el refrán:

"Cada uno en su casa, y Dios en la de todos."

De los cambios de tercio y el dios Chronos

El idealismo. La alfombra roja que se recoge a medida que avanzas hacia ella. Como confeti cayendo hacia arriba alejándose de ti. Como un foco que se apaga al cruzarse contigo.

Cuando pienso en el futuro nunca lo hago sin soñar. Así somos los estúpidos optimistas -intelectualmente alejados de los "newtonianos" pesimistas-, soñadores, que no ilusos. Aún a los 15 pensaba que tenía oportunidad de debutar en el Nuevo Colombino contra el Barcelona de Ronaldinho. Sin embargo, el tiempo te baja de las nubes con su consiguiente dosis de realidad. Y aunque quienes hayan compartido algún minuto sobre el mismo terreno de juego  con ese adolescente bajito y regordete que se hacía llamar León -allá por 2005- puedan albergar alguna duda de que el susodicho llegara a debutar en primera división; hoy, 6 de octubre de 2013, puedo confirmar que finalmente no me convertí en  futbolista profesional, y quee probablemente no llegue a serlo jamás (aunque nunca se sabe).

Del mismo modo que a los 15, aún sigo soñando. Bien es cierto que ya no sueño con ser futbolista, aunque a menudo sueño con tener actuaciones increíbles en partidos amistosos con mis amigos de toda la vida (algo que realmente añoro de España). Tampoco sueño con sacar matrículas de honor en exámenes universitarios, pues desafortunadamente ese periodo de mi vida quedó atrás hace no mucho. Ahora sueño con disfrutar de mi trabajo, 8 horas al día, 40 horas a la semana. Disfrutar de un total de 480 minutos diarios y 2400 semanales en los que no haya momento de girar la muñeca y ver congelada esa tediosa manecilla de reloj; negándose a avanzar. El tiempo es el eje sobre el que todo gira -incluyendo esas manecillas- y por eso sueño incansablemente con aprovecharlo y disfrutarlo al máximo, incluso en el trabajo. 

Todo cambio tiene un periodo de adaptación. Entre el 5 el 9 de septiembre del presente año se produjo la metamorfosis en la que dejé de ser estudiante y apuesto príncipe para convertirme en sapo. Cuatro días no fueron suficientes para asimilar el gran cambio, y esa desazón temporal adquirida tras el mismo es posiblemente fruto de ello. Esto, acompañado de unas primeras tareas laborales que no cumplieron las expectativas que uno mismo se había creado, condujeron a un desasosiego aún mayor. Un desasosiego  temporal (¿y qué no lo es?) proveniente de una realidad que no se ajustaba a mis sueños. Ahí es donde la realidad golpea y castiga implacable, obligando a tus rodillas a inclinarse bajo tu propio peso arrastrando a tu cuerpo con ellas. 

Es justo en ese preciso instante en que te inclinas cuando comienza el nuevo ciclo onírico, en el cual te sueñas caminando muy erguido, subiendo la colina aguas arriba. Superando cualquier obstáculo, incluyendo aquellos antiguos sueños no cumplidos que tanto pudieron frustrarte. Y ya desde lo alto, habiendo conquistado la cima y mirando esa esfera que es el mundo desde arriba, comienza la reconquista de tus viejos sueños. Ayudado de Hércules, hijo de Zeus, empujas esas antiguas y congeladas agujas de tu reloj de pulsera gobernadas por Chronos, que poco a poco empiezan a desoxidarse con el movimiento. Y comienzan a correr, más y más rápido, llegando a un punto en el que cuando giras la muñeca para mirar la hora, te sorprendes de lo rápido que pasan los minutos. Esto es señal inequívoca de que disfrutas de lo que haces en cada momento, volviendo a ese instante infinito, a ese punto del eterno retorno de lo idéntico en el que te lamentas al decir: 

"Hay que ver lo rápido que pasa el tiempo".

http://www.youtube.com/watch?v=yFJMvhoPsx8

Déjà-vu 2014

La última vez que me senté a escribir en fue en Nochebuena de 2012. Bueno no es cierto, matizo. La última vez que escribí alguna chorrada variopinta por el placer de escribirla más allá de las infinitas e inútiles cartas de motivación exigidas por tantas otras empresas fue en Nochebuena de 2012. 

Mi caligrafía sigue siendo igual de horrible y las líneas que escribo casi pueden verse paralelas con mucho esfuerzo. Aprieto el puño izquierdo con el que golpeo la mesa una, dos, tres veces. El derecho sostiene firmemente el lápiz, preparado para escribir. Cierro los ojos en un ejercicio de reminiscencia para tratar de describir mis sensaciones al ver la graduación de la promoción 2011-2012 en Cranfield University y así intentar explicar cómo me trasladé en el tiempo sin moverme físicamente de aquel bar mal denominado CSA (Cranfield Student’s Association).

En este déjà-vu me veía a mí mismo en tercera persona, como espectador en mi propia fantasía, de pie sobre esa misma moqueta (que seguramente no habrán limpiado tampoco para entonces), en ese mismo bar-cafetería-discoteca-restaurante un año más tarde, absorto, contemplando la máquina de chocolatinas de turno e intentando decidirme por comprar unos Maltesers o unos M&M’s.

Un sinfín de sensaciones me abordaron entonces, como miles de flashes en una milésima de segundo, instantáneas de buenos momento vividos, de todas esas caras conocidas y de aquellas que me habría gustado conocer un poco más. Comencé a caminar hacia dentro del bar desde la entrada, y no reconocí a ninguno de esos estudiantes del pasado año (que en mi déjà-vu serían las caras de los estudiantes del año 2013-2014). Me movía a cámara lenta por el bar, les veía mover los labios, pero sólo oía su silencio. Podía leer todas esas conversaciones sobre el año que llevaban separados, sus nuevos trabajos, sus nuevos hogares y amigos, sus nuevas ambiciones. Me imaginé a mí mismo hablando con mis actuales compañeros sobre nuestro presente (nuestro futuro a día de hoy), riendo, cuchicheando y cotilleando cuales marujas sobre todas aquellas historias de las que no nos percatamos en el año anterior.

Me sorprendí cerrando los ojos, saboreando lo inusual de esa situación. Y progresivamente, el tiempo volvió  a correr a la misma velocidad al mismo paso que el sonido volvía hacerse perceptible a mis oídos. Como si nada hubiese ocurrido y todo fuese producto de mi imaginación. Los allí presentes volvieron a hablar en ese idioma que había descubierto esa nueva faceta británica en mí a la que tanto recurro desde mi llegada a la pérfida Albión: la sonrisa educada. 

Me moví buscando alguna cara conocida con la que volver a sentirme parte de aquel todo, y no un forastero más, pero seguía sintiéndome fuera de lugar. Como si al rompecabezas sólo le fallara una pieza y esa pieza fuera yo.  Tras permanecer un tiempo en esa sala llena de extraños, decidí regresar a aquel instante donde comenzó todo, intentando deshacer el conjuro de algún modo.  Saqué mi cartera descolorida, tomé una moneda de una libra y acabé por decidirme por los M&M’s… una vez ya había comprado los Maltesers. Me senté en uno de los sillones situados a la entrada del bar y entonces sí, volví a sentirme en casa.

Un ermitaño desubicado

Cuando entré por la puerta algo no funcionaba como acostumbraba. No olía el hogar como debía. Notaba algo diferente en el ambiente, otro aroma. Mi madre me dijo que sólo era un ambientador. Susto superado.

Seguí avanzando por la entradita hasta la cocina y me quité los zapatos. Joder, qué frío estaba el mármol acostumbrado a las insolubres moquetas de Reino Unido. Andaba descalzo, ya que anhelaba sentir nuevamente ese frío  bajo mis pies. Caminé hasta llegar a mi habitación, arrastrando la maleta, lentamente, saboreando cada pisada. La encontré como siempre, con los cojines de Nemo y Simba en su lugar. El mismo dormitorio sin apenas cambios desde que tenía 12 años, mi número favorito. "Diez años hace ya de aquello", eso fue lo que primero que pensé al dejar caer la maleta sobre el piso. Y no pensé nada más.

Abro paréntesis.
Deambulaba por mi ciudad como si ya no me perteneciese. Cuando paraba en la cola del supermercado no conocía a nadie, como si montones de gente hubieran aparecido de la nada en mi barrio de toda la vida. Nadie me reconocía (y no por la melena), y me sentí como un estudiante Erasmus en una ciudad ajena, sólo que Huelva es mi ciudad natal (o al menos eso me dijeron). Al día siguiente, cuando fui a jugar un partido de fútbol en la cancha de mi instituto, volví a ver a la gente de antaño, en el mismo lugar. Es curioso y extraño volver a sentarte en tu mesa y ver que todos llevan la misma mano de siempre mientras tu juegas otras diferentes, pues tus cartas han cambiado. No es que lleves el póker de ases ganador y ni siquiera has mejorado tu antigua escalera por un full. Pero sin duda tus cartas no son las mismas.

Se hace dificil aceptar el hecho de que el engranaje funcione automáticamente pese a tu ausencia y que las partidas de póker sigan teniendo lugar sin ti. El mecanismo sigue girando sin su pieza clave, que en tu vida y desde tu perspectiva, eres tú mismo. En consecuencia, cuando regresas observas que todo sigue tal como lo dejaste, y por ello te sientes desubicado, porque el cambio que esperabas por tu partida no se ha producido.
Cierro paréntesis.

En las siguientes entradas a mi hogar no percibí ese aroma tan sutil que había captado en mi primera entrada. Lo que noté como un olor extraño en primera instancia, no era más que el modo que tenía mi cerebro de interpretar los cambios que se producen en mi vida en tan poco tiempo. O quizás la mente humana no está preparada para tolerar el tan fugaz paso del tiempo, y en lugar de procesarlo y entenderlo, opta por percibir los pequeños cambios de nuestro entorno habitual. Y en este segundo acto, pero en el mismo escenario, tuve la corazonada de que a partir de entonces sólo visitaría mi casa en periodos de vacaciones. Sin largas estancias, periodos cortos vacacionales en los que abundan amigos y familiares y escasea el tiempo, aunque este último escasee siempre. Benditas estancias y maldito el tiempo.

Y con esa corazonada he empezado a cuestionarme la importancia de la palabra hogar y de lo que representa. Nunca he decorado una habitación con tanto cariño como la que habito ahora en Cranfield. Y aunque la fecha de caducidad en la misma está escrita - como la estaba en los otros dormitorios sevillanos en que viví cuando estudiaba en la vieja Híspalis- se encuentra totalmente plagada de fotos y recuerdos. Es por ello que, a medida que percibo que el hogar se aleja de mí, me invade la preocupación de crear el mío propio, donde tener la necesidad de caminar descalzo para sentir el frío suelo. Esparcir los propios cojines de Disney por mi nueva cama, u otros diferentes, pero siempre haciendo un guiño al pasado. Porque en el fondo siempre seremos lo que fuimos. Porque al final del túnel no somos más que un puñado de recuerdos, de inolvidables recuerdos.

Qué difícil se hace esto de caminar hacia adelante cuando la nostalgia,el cariño y el apego te fuerzan a mirar hacia atrás.

How to be a product

Artículo para "Good Karma CSA", la revista de la Musicians' Society de la Universidad de Cranfield. Editor jefe: Luis Miguel García, también conocido como "The Percusionist"

La vita è bella

El verano ya había acabado y no era una noche otoñal especialmente calurosa, pero me hallaba dando vueltas en la cama sin poder pegar ojo. Primero probé boca arriba, para colocar bien todas las vértebras de mi columna, pero siendo consciente de que así no me reencontraría con mi tan preciado sueño. Luego de lado, luego al otro. Finalmente acabé durmiendo boca abajo, como acostumbro,  y por suerte adoptando la postura recomendada por los médicos (hasta que cambien de opinión).

Y en mitad de este frenesí, los pensamientos existencialistas se acumularon en mi cerebro, no dejando al hipotálamo cumplir con su función. La obra que se escenificaba en mi mente tenía nombre propio, y no era otra que la necesidad humana de convivir con un problema. Creo que esta necesidad nace del asentamiento del hombre de Occidente en la rutina, donde los problemas en general, obedecen a los nimios pormenores del día a día. Pero es una creencia sin fundamento de alguien que poco entiende sobre antropología.

Es curioso como, incluso cuando nos hallamos en una época de nuestras vidas donde todo nos sonríe (un buen trabajo, una familia atenta, unos amigos cercanos,una pareja inigualable...), somos capaces de sentir esa necesidad vital de vacío, en el cual nuestra vida no responde a lo que esperamos de ella. E intentando hacer autoanálisis de lo que nos acontece, para descubrir cuál es el engranaje que falla en una vida aparente de ensueño, no somos capaces de resolver el problema que nos frena y angustia sin por qué. Finalmente el problema desaparece tal como vino, sin hacer ruido, probablemente porque siempre perteneció al mundo de las ideas de Platón (o a la propia realidad de Matrix).

Y en el momento en que aparecen los sinsabores serios es cuando nos juramos y perjuramos no volver a caer en las redes del vacío existencial, que  por otro lado muy probablemente volverá a atraparnos para dar un nuevo paso en el recorrido de nuestra existencia, sustituyendo un problema real por otro artificial y seguir así girando en el ciclo cósmico infinito de la vida. Decía Aristóteles que un hombre no podía juzgar si había sido feliz en su vida hasta una vez llegado el momento de su muerte. Entonces, haría balance de los momentos favorables y de los no tan favorables, y tendría un veredicto. Quizás en este momento de la existencia humana en la Tierra, en el que el hombre de Occidente goza de una vida privilegiada, en comparación con la de sus antepasados cuyos problemas radicaban en la propia supervivencia, nace la necesidad de fabricar problemas para llevar  a cabo susodicho cómputo aristoteliano. Porque experimentando crisis provocadas por contrariedades autofabricables podremos enfrentarlas a  aquellos momentos vividos de riqueza y opulencia.

Lo que me obliga a preguntarme: ¿ es realmente necesario jugar a fabricar problemas inexistentes? Quizás no y tal vez haya que desaprender lo aprehendido en materia de dilemas innecesarios. Los baches hay que superarlos en caso de que se crucen en nuestro camino, pero tropezar a propósito es de necios. Aunque la cantinela será la misma en ambos casos, pues levantarse será obligatorio.

La vita é bella, aunque a veces nos empeñemos en dificultárnosla. Aunque a veces ella se encargue de complicárnosla.

En maletas y volando

Recuerdo aquella vez en que dije que me gustaban las despedidas, probablemente porque nunca había sentido que se tratara una despedida real o porque pudiera ser que sintiera que el reencuentro se encontraba a la vuelta de la esquina de los encuentros. Pero a escasos días de la puesta en marcha de mi viaje Erasmus, me recorre un escalofrío que me eriza los cabellos, y sé de buena tinta que no soy el único al que los vellos se le enderezan. Permítanme que a veces hable en primera persona, del plural quiero decir, pues creo que doy voz a más de un amigo con estas palabras.

Al despedirme en el día de ayer de mis compañeros de carrera -algunos también emprenden esta aventura- se intercambiaron miradas cómplices en las que nos leíamos el pensamiento y compartíamos nuestros temores. No había nada que verbalizar, pero la creciente inseguridad que nos bañaba se hacía patente a medida que se acercaba la hora de decir adiós, un adiós que lucharemos por que suene a hasta pronto.

¿Es el miedo al cambio lo que me asusta? Probablemente no, más bien lo contrario. Me ilusiona conocer una nueva cultura, nuevas gentes, nuevas experiencias, cambiar mi día día por otro completamente diferente que me haga sentir que la rutina no forma parte de mi vida. Es el cambio de etapa y el ciclo que se acaba, son las puertas que se cierran las que me inquietan y no es el temor a las nuevas puertas abiertas lo que me hace dudar. El asumir que se cierra una época maravillosa (la del estudiante) de nuestras vidas, en la que el tiempo libre es nuestro mayor regalo, se nos antoja arduo. El disponer de ese tiempo maravilloso que compartir con nuestros amigos se hará cada vez más complicado a medida que empecemos a trabajar, cosa para lo que me temo queda poco. Para colmo, en esta época donde el "terror" de la crisis se cierne sobre nuestras aceras, embarcarse en aventuras europeas parece estar al orden del día, alejándonos un poco más los unos de los otros. Y entonces tendremos que valernos de las nuevas tecnologías para acercarnos y para concertar citas para vernos en la medida de lo posible. Y así visitándonos tendremos una excusa para ver mundo, juntos . 

Supongo que los días previos a la partida son tiempo para la melancolía y la nostalgia. Pero miren hacia adelante y relajen sus labios asomando sus dientes, se está despertando una sonrisa mirando al futuro. Dejemos las puertas encajadas mientras abrimos otras caminando con la vista al frente. Cuídense mucho amigos, no dejen de disfrutar de este año maravilloso que se nos presenta a todos, a los que se van y a los que no lo hacen. En lo que a mí se refiere intentaré hacer lo propio, con todas mis fuerzas. Si algo he aprendido en 22 años es que querer es poder,  y mi pretensión es querer muchísimo. Y así sentiros y sentirnos cerca.

Buen viaje y nos vemos en el próximo aeropuerto, en maletas y volando.

Emigrantes irregulares

Había dos hechos que los estudiantes Erasmus, vinieran de donde vinieran, no alcanzaban a comprender. 
En primer lugar, no entendían que la cuantía de la beca Erasmus difiriera de una comunidad autónoma a otra, existiendo grandes diferencias entre ellas. Por ejemplo, hasta hace un año en Andalucía dotaban con 600 € al mes a los estudiantes enviados al extranjero mientras que en el mayoría de comunidades autónomas  esa cantidad ascendía sólo a 300 €. Agüita. En segundo lugar, tampoco consideraban lógico que esta beca no dependiese del lugar de destino Erasmus. Es decir, ¿cómo podía dotarse con la misma cuantía a un estudiante que vaya a Polonia que a otro destinado a Dinamarca?

Y estas dos incógnitas entre otras se acentuaron una vez  llegada la "crisis de la deuda", en la cual la deuda es pagada por todos, por todos los de siempre quiero decir. Hablaba hace no mucho doña Esperanza Aguirre de "corralito", comparando España con Argentina en alusión a la reducción del gasto público como pretexto para privatizar la educación. El único "corralito" que yo veo con claridad es en palabras de Perez Reverte el disparate administrativo-político-autonómico que está montado en este país, permítame que le diga.

Al mismo tiempo, se me vienen a  la mente  las palabras del ministro Wert unos meses atrás, allá por el mes de mayo, en las que defendía el recorte de becas estudiantiles alegando que  el nuevo sistema de otorgamiento de las mismas sería más exigente con el estudiante, porque es de justicia social, ya que el actual sistema no es competitivo. Es decir, que tanto cambio responde al impulso de la competitividad de los estudiantes en aras de obtener la excelencia académica y ser recompensados con una beca por ello. Cojonudo entonces. Pero llegados a este punto se dibuja una sonrisa amarga en mi cara algo más cínica de lo habitual una vez me informo de la cuantía de las becas de Doble Titulación en el extranjero, en particular para la Universidad de Sevilla.

¿Qué es una Doble Titulación?
Aunque también se trata de una beca para estudiar en el extranjero, está sujeta a varias diferencias respecto de la beca Erasmus que resumo a continuación. Cabe añadir que son becas independientes,de diferente dotación económica (superior hasta ahora en las de Doble Titulación) y duración, variándo esta última entre los doce meses  y los dos años (las Erasmus duran de 4-6 meses o de 9-10 meses).

Una Doble Titulación es una oferta para estudiantes que pretenden formarse en el extranjero en la que aquellos que sean seleccionados se les otorga una mención  especial por la cual poseerán dos licenciaturas de la misma carrera. Es decir, si un alumno de la Universidad Politécnica de Madrid es  aceptado por la "École Centrale de Paris" para acabar sus estudios en Ingeniería Aeronaútica obtendrá una doble licenciatura en Ingeniería Aeronaútica, una por parte de la Politécnica de Madrid y otra por la "École Centrale de Paris".
Son alumnos escogidos por la universidad de origen y la universidad de destino, pasando por un proceso de selección en el que suele incluirse una entrevista, atendiendo a los méritos del estudiante durante su formación, su capacidad de adaptación a nuevos entornos, nivel de idiomas, etcétera. En resumidas cuentas, son alumnos escogidos por su valía como estudiantes y cuyo esfuerzo se verá recompensado en sus currículums con la mención especial expuesta anteriormente, que es bien reconocida por las diferentes empresas y organismos públicos. Podríamos decir que responderían bien al nuevo programa de "excelencia" propugnado por el ministro Wert.

Cuál es mi sorpresa cuando soy informado de los cambios en las bases de la cuantía de becas Erasmus y de Doble Titulación para el año próximo. Para la Universidad de Sevilla en concreto, se prometió por el mes de marzo una cantidad que ascendía a los 4800 € para todo el año para las becas Erasmus (duración de10 meses)  y de 7500 € para la Doble Titulación (duración de 12 meses). Más tarde, en julio, dos días antes de la entrega del acuerdo financiero en el que se especifica la cantidad exacta de la beca, los 4800 € han sido rebajados a 3600 € y los 7500 € a 3600€ del mismo modo. En el caso particular de aquellos alumnos que se dirijan a "Cranfield University" en Reino Unido, serán dotados para una duración de la estancia de 12 meses de la misma cuantía económica que para aquellos que sólo se van 10 meses. Brillante, sencillamente brillante.

Puede comprenderse -si realmente pagáramos todos esta crisis de deuda (mayoritariamente privada) de igual manera- que todos los sectores pertenecientes al Estado se viesen sujetos a recortes. Y que una vez suprimidas las diputaciones  y administraciones públicas redundantes (como redundantes sus políticos) en este país, pues sí, todos tuviéramos que arrimar el hombro para aliviar las tensiones a las que se ve sometido el sistema.  Hasta ahí todo parece razonable. De igual modo seguiría siendo igualmente estúpido dotar con la misma aportación económica a una persona que se va al extranjero 12 meses que a otra que se va 10. Quizás esté equivocado, pero...¿No sería más lógico si las becas Erasmus han sido disminuidas en un 25% actuar de igual manera con las de Doble Titulación? Si  el porcentaje de alumnos que reciben una beca de Doble Titulación  es irrisorio en comparación al de Erasmus, ¿es estrictamente necesario meter mano a este tipo de becas? ¿Qué clase de demagogia barata es ésta de premiar la excelencia en un terreno y no en otro? ¿Hasta dónde quieren que nos chupemos el dedo?

Desgraciadamente en los próximos años asistiremos a  una fuga de cerebros masiva en este país. Esto nos empobrecerá aún más,  e iremos con varios años de retraso con respecto a Europa, los pertenecientes al Franquismo y los relativos a la "crisis de la deuda". No sé si es la estupidez de nuestros políticos, o los estúpidos somos los ciudadanos al no reaccionar ante semejantes trápalas y embusteros del tres al cuarto. Perdonen si no presumo de ser español ni se me hinche el pecho de orgullo por ganar la Eurocopa y el Mundial, pero creo que tenemos más motivos para agachar la cabeza que para levantarla. Y lo dice un optimista, un reprimido optimista.

La incohesión de la felicidad

Hay dos verdades universales que lo son a todas luces, a todas luces para mí, quiero decir.; porque desde la llegada de Ortega y Gasset, el absolutismo se acabó, al menos por Occidente, o eso queremos creer (al menos sí en cuanto al conocimiento se refiere).  Ortega sembró las bases del relativismo en el pensamiento moderno y Einstein las extendió a la física con la teoría de la relatividad, su obra más exitosa que bien no le valió un premio Nobel (sí lo hicieron sus estudios sobre el efecto fotoeléctrico). Parafraseando a  Antonio Machado - cuyo máximo referente filosófico fue el propio Ortega- se vislumbra el final de la verdad concebida como término absoluto e irrebatible : "Tu verdad no, la verdad. Y ven conmigo a buscarla, la tuya  guárdatela" .

Atrás dejamos aquellos orígenes de la filosofía en los cuales la búsqueda de la verdad absoluta era su máximo exponente. Sin embargo, con la llegada de Nietzsche (antecesor de Ortega)  la filosofía viró bruscamente, fomentando la corriente naturalista de la época hasta derivar en la corriente filosófica de la actualidad cuyo epicentro no es otro que la búsqueda de la felicidad. Atrás quedaron los debates acerca de la existencia de Dios; el antropocentrismo cobró fuerza para asentar al ser humano como único referente del pensamiento occidental.

Previa andadura por las ramas  de la metafísica mencioné dos verdades universales (propias) al inicio de este texto que no llegué a transcribir y que a mi juicio son indispensables para descubrir aquello que nos hace felices para así filosofar sin filosofar acorde a los tiempos que corren . Son las siguientes:

1. La vida es cuestión de prioridades.

2. El tiempo es oro.

La segunda verdad conduce a la primera. Como el tiempo es finito,  y escasea por nuestras infinitas ocupaciones, hay que priorizar aquello que nos llena en nuestra vida para ocuparlo de la mejor manera posible. Por eso es tan importante conocerse a uno mismo, para establecer nuestras propias prioridades y  vivir acorde a nuestros deseos. El auto-psicoanálisis se me antoja más que necesario para poder aprovechar el tiempo que la vida nos brinda. Para ser autocríticos y mejorar como personas. La expresión "Conócete a ti mismo"-otorgada a Sócrates aunque realmente el origen de la misma se remonta al siglo VI a.C, hallándose escrita en el templo de Apolo en Delfos- parece reflejar con bastante claridad lo expuesto anteriormente.

Precisamente con el ser humano como referente, y la búsqueda de su felicidad como principal cuestión a resolver, mis dos verdades expuestas anteriormente se hacen fuertes. Parece fundamental priorizar en todos los aspectos de nuestras vidas para hacer patente el Carpe Diem. Tener claras nuestras preferencias es vital, y nosotros mismos debemos ocupar el primer lugar en ellas, y no por ello ser tachados de egoístas. Priorizarnos no quiere decir ser insolidarios o no entregarnos a los demás, priorizarnos significa satisfacer nuestra voluntad, y ésta puede ser cualquiera, desde un paseo en solitario por la orilla del mar hasta regalar nuestros deseos a nuestros afines. Obrando de este modo quizás encontremos ese sendero tan pretendido por todos, que conduce  inexorablemente a la tan ansiada felicidad.

Finalmente, releo todo lo escrito, y me angustio buscando el paradero de  las llaves de la cohesión y por momentos de la coherencia en este texto. Y súbitamente me pregunto: ¿Acaso importa?

Links, bibliografía:

http://borjavilaseca.com

http://es.wikipedia.org/wiki/Naturalismo_%28filosof%C3%ADa%29   

Un cantautor de dedos porrudos.

Una de las sensaciones que más paz me transmite en la vida es , llegado el verano, sentarme en la terraza de mi apartamento de Pin & Pon a tocar la guitarra allá cuando el sol se esconde, a eso de las 21 30 por el mes de agosto, cuando los días ya van menguando.

Hoy es 1 de agosto a falta de 50 minutos para pasar otra página en el calendario, cuyas hojas se arrancan cada vez más rapido a medida que nos hacemos mayores. Me encontraba 2 horas antes en el todo a un euro de los miércoles de los "100 Montaditos" con mis amigos y decidí escabullirme con una bomba de humo para disfrutar de ese momento único.

La canción del día era "She is love" de Oasis, un temón que tenía ganas de sacarme a seis cuerdas y una caja de madera. Y como era la primera vez que la tocaba, la toqué una vez, y otra, y otra... como Sam. 69 minutos más tarde llamaron al timbre de mi puerta. Mujer,  treinta y tantos, de origen madrileño y con cara de pocos amigos.

-Hola, buenas noches. Es que mira, venía a pedirte que dejaras de tocar la guitarra porque estamos cenando y venimos aquí a disfrutar de las vacaciones y a descansar, que bastante tenemos ya en Madrid. Estamos viendo la tele en la terraza y tenemos que subir el volumen para poder oírla. Además llevas como una hora con la misma canción. Que hay que respetar las horas de la siesta, en fin...

-Perdone que le diga, pero a la hora de la siesta no he tocado. Y ahora tengo todo el derecho del mundo a tocar la guitarra, otra cosa es que lo haga algo más bajo con tal de no molestar a su merced.

Llegado este punto, sale mi madre en toalla desde la ducha, muy indignada, ojito.

- Perdone que la atienda con este atuendo, pero me parece un poco imprudente por su parte que el primer día que usted oye esto, venga aquí  a imponer que se deje de realizar cualquier actividad. Además no es la misma canción, es que es en inglés y parece la misma . (A lo lejos, se oye una voz desde dentro del apartamento que dice "No problemo, tócale un popurri").

-Se lo estoy diciendo con respeto.

-Y con la misma libertad y respeto me dirijo yo a usted para decirle lo que pienso yo de esto.

Fin de la escena. La vecina se despide algo ultrajada y del mismo modo cierra la puerta mi madre, visiblemente enojada, de hecho, bastante enojada.

Algo patidifuso me pongo a recrear la escena en mi cabeza y a compartir mis sensaciones vía  Twitter.  Dejé de tocar para ponerme escribir, otro de mis hobbies, algo menos molesto, pues a leer nadie está obligado. Mis conclusiones son varias y variopintas.

En primer lugar, señora, si usted llevara una semana escuchando como aporreo la guitarra impidiéndole tener una cena tranquila, bien podría usted acercarse a nuestra morada a solicitar POR FAVOR -expresión que ha eludido en sus imposiciones- que "hiciera música" de manera algo menos sonora. Es normal, si yo fuese vecino de alguien tan tremendamente "hartible" como un servidor, acabaría hasta los mísmisimos huevos de mí mismo. Pero al mismo tiempo, ese tremendo tocapelotas, que soy yo, también tendrá derecho a hacer ruido a horas prudentes, pues de algún modo tendrán que gastar energía los tocahuevos, digo yo.

En segundo lugar, evite ese tono imprudente y soberbio para dar órdenes; a lo mejor le es válido con el pagafantas y calzonazos de su marido-al que por cierto insulto gratuitamente en aras de hacerme el graciosete a su costa- , pero con gente desconocida en general, y con un tocapelotas y  con la madre que lo parió en particular no va a ser usted tan afortunada. No se crea que por expresarse desde el respeto tiene derecho a la imprudencia y a la soberbia por adición pues me temo que se equivoca.

Sin embargo, voy a fijarme un objetivo muy particular con usted. Ya que usted ha venido a repartir lecciones gratuitas de respeto a nuestra morada, quiero ser recíproco y compartir un saber popular con su majestad. Y es que "quien dice lo que quiere, escucha lo que no quiere", y usted se va a hartar a escuchar. No se preocupe, mañana a las 21 30 tendrá un poco más de ruido. Así durante toda su estancia en la primera quincena de agosto. Una hora diaria, tortuosa. Y no,no haré popurri. Quizás repita "She is love" durante quince días. Quizás una canción diferente al día, pero durante una hora que prometo que se le hará eterna.

Valiente pija estirada de la capital, le animo a comprarse un chalet de veraneo donde los vecinos no puedan molestarla a horas tan imprudentes como las 21 30 de la noche. En caso contrario  válgase de unos tapones para los oídos, que son algo más económicos. Para despedirme me sirvo de las palabras de don Diego Armando: "que la chupen, que la sigan chupando".

Mike.

Se llamaba Mike, se sigue llamando Mike, incluso en facebook se llama Mike. Mike es nombre de héroe, o al menos así me gusta retratarlo a mí.. Quizás sea mi deseo de convertirle en héroe lo que realmente le otorga superpoderes. Los héroes se convierten en héroes cuando alguien cree verdaderamente en ellos.

Era diciembre, no era un invierno especialmente frío, aunque sí que era un mes "cojeante" o quizás era yo el que andaba cojo tras la reciente artroscopía a la que me vi sometido. Sea como fuere, acudía a mi peluquero particular, al de toda la vida, en muletas y sin paso firme. Y de la nada surgió Mike, brindándome su sonrisa y una mirada tan penetrante que cualquiera se habría sentido intimidado de no haberse tratado de él. Era de esa clase de miradas a las que no podías negarte, una mirada limpia y transparente que escondía un corazón noble y una bondad sin precedentes. Mike entonces se refirió a mí como "el futbolista lesionado" y se preocupó por mi salud. Yo sonreí, resté importancia a mi cojera y le agradecí su preocupación. Y me alejé de él, a paso lento, eso sí.

Tras mi sesión de peluquería de no más de quince minutos salí a la calle tal como entré, cojeando. Nuevamente ahí se hallaba Mike, observando en silencio hasta que decidió dirigirse a mí por segunda vez en aquel día Su instinto de supervivencia le empujaba a ser curioso y a interesarse por mi lesión , y era esa curiosidad la que le permitía evadirse por un momento para así olvidar la soledad de la que se rodeaba, esa soledad que allá donde huyera le seguiría. Fue entonces cuando me percaté de que podría  convertir a Mike en un héroe contando su historia. O al menos hacer de Mike un héroe en mi historia. Y fuimos a comprar bocadillos para dos.

Mike proviene de Nigeria. Estudió ciencias políticas en su país, el cual se vio forzado a abandonar por el  hecho de que sus ideas políticas distaban un tanto de las de los gobernantes de su ciudad. Viaja en pro de una vida mejor, donde la seguridad, la sanidad, la comida y el agua sean un bien social compartido por todos.

Mike pasa las mañanas sonriendo mientras las luces pasan del verde a rojo. Saluda sin cesar  y se esconde bajo su sombrero de paja donde se protege del sol y de sí mismo. Deambula perdido por el mismo paso de cebra  con el único objetivo de encontrarse, escuchando y siendo escuchado, para así compartir vivencias e intercambiar complicidades. Dos años alejado de su hogar, atemorizado con volver a su lugar de origen por no poder regresar a Occidente. Mike tiene facebook aunque apenas lo usa una vez a la semana. Por contra, intenta visitar todos los días un locutorio para informarse de cuanto acontece en el mundo. Mike vino a España para aprender español y conoce la figura de Franco y el papel que desempeñó en este país. Mike sabe inglés, alemán e incluso francés, aunque dice que este último no le gusta nada;  he de decir que ahí no coincidimos. Mike pretende seguir viajando por el mundo para poder ganarse la vida como soldador, quizás el País Vasco no sea mal destino según me cuenta, allí tiene amigos que pueden ayudarle a encontrar trabajo. Suiza y Alemania son otras opciones que tantea aunque de momento se mantiene fiel esclavo de los pasos de peatones.

Los comienzos para Mike en España  no fueron sencillos, aunque tampoco lo fue nunca su vida. Apenas sabía pronunciar dos palabras en castellano y se dedicaba a saludar a los viandantes por la calle. Comparado con sus inicios, en los que no me recrearé en aras de no escenificar crudamente sus vivencias, podríamos afirmar que actualmente Mike se encuentra en una situación de estabilidad dentro de la precariedad. Horas al sol intentando ganarse la simpatía de los conductores que a veces resultan ser gentiles con él.

No existe la felicidad sin tristeza. Mike es un héroe porque nos enseña a valorar lo que tenemos y a sentirnos dichosos y afortunados. Mike es un héroe porque nos enseña a sonreír por muy putas que nos las veamos. Mike es un héroe porque es inmune a la kryptonita,un héroe cuyo mayor poder estriba en la facilidad con que conecta con las personas y consigue su cariño y confianza.
 Ésta es la historia de Mike, un héroe desapercibido.

Diario del día. Empleados telefónicos.

Diario de hoy por la mañana:

Entro en la tienda de móviles correspondiente a mi compañía (no haré publicidad sin ver un euro) para enviar mi móvil al técnico de reparaciones correspondiente:

-Buenas tardes, venía a arreglar mi móvil que parece no funcionarle la entrada al cargador o el cargador en sí mismo. ¿Tiene usted un cargador para probar si el problema es del cargador o del teléfono?
-No tenemos cargadores.
-Ah, bien. bien, pues voy a preguntar a otra tienda, muchas gracias. (Mi cara es un poema, ¿una tienda de móviles que no tiene un cargador?. Joder, pero si son universales, ya todos son USB. ¿De verdad no se le has ocurrido tener uno por si las moscas?)

He de añadir que la chica además tenía cara de pocos amigos. Vamos a la siguiente tienda.

-Buenas tardes, venía a arreglar mi móvil...¿Tenéis cargadores con el que probar?
-Sí (se oyen aplausos y el público estalla de júbilo).
 La chica procede a enchufar el terminal. Tras ver que el móvil sigue sin funcionar añado:
-Efectivamente, veo que el problema no va a ser del cargador y sí del móvil. Bueno me dirijo a la otra tienda de la que vengo para mandarlo a reparar allí que está más cerca de casa, saludos y gracias.

Vuelvo a la tienda origen, donde la incompetencia está al orden del día. Por pura diversión.

-Buenas tardes de nuevo. Que sí, que me he convencido, que envío el móvil a reparar. ¿Tenéis de reposición?
- No, están agotados.
- ¡Qué sorpresa! La otra vez que lo traje a reparar -4 meses atras- tampoco teníais. Qué mala suerte la mía. Se ve que vosotros intentáis anticiparos a los problemas de vuestros consumidores pero yo no doy con la tecla. Bueno,¿algún móvil así baratito?
-Sí, sin internet por 9 euros.
- Venga, pues ese mismo, lo que sea con tal de no estar incomunicado y que el mundo estalle por no saber de mi paradero. ¿Puedo pagar con tarjeta?
-No, está estropeado el tarjetero. (¡BRAVO!!! Una vez más, geniales.)
-Vale lo pago en metálico (utilizar la expresión "pagar en metálico" parece indicar que estás forrado. Todo sea por aparentar).

Veinte minutos de reloj pasaron y la chica, igual de simpática que al principio, no había acabado con sus gestiones. Finalmente, parece que eficazmente -ya lo comprobaremos- envió el móvil a reparación y me dió otro nuevo por 9 euritos.
La conclusión que he sacado de todo esto es la siguiente:

Si eres una persona torpe e ineficiente en la labor que desempeñes, qué menos que regalarle al mundo una sonrisa con la cual poder recibir un poco de condescendencia de vuelta.

Un paseo por el pueblo.

11 de la mañana. Camino rumbo a la peluquería para encontrarme con mi peluquero particular al que llamaré don Joaquín. Y el tema elegido del día es , como no, la subida del IVA. El sector de la peluquería es uno de los más perjudicados pues pasa a repercutir IVA reducido a IVA general. Es decir del 8% al 21% .

-Don Joaquín, ¿cómo ve usted el panorama?

-¿Que cómo lo veo? Aquí me tienes haciendo cuentas entre facturas. Llevo un año con una oferta temporal de corte para hombres a 7 € que debió terminar en Semana Santa y que aún mantengo. ¿Crees que puedo permitirme subir los precios para corte de señora o caballero? Probablemente no.

-Joder Joaquín, pero porque subas un euro cada servicio la gente no va a dejar de venir, que tú eres de clientela fija.

- Ojalá así fuera, llevo cinco años sin subir las tarifas, tan sólo realizo ofertas de descuento. Y ya ves, el viernes me pasé aquí todo el día y facturé 29 €. No puedo permitirme subir los precios, porque mi clientela fija notará en seguida la subida y podría perderla; y si cambio la oferta para caballeros dejará de ser atractiva para el público y tendré menos clientes.

-Vamos Joaquín, que estás jodido y que vas a ganar un 13% menos cada mes.

- Así es, al final todo esto conducirá a que los autónomos le busquemos las cosquillas al sistema y el fraude subirá.

-No te preocupes entonces Joaquín, que los fraudulentos no están perseguidos, como diría Iniesta: ¡amnistía para todos! En fin amigo, aprieta los dientes y aguanta, saldremos de ésta. Buenos días.

-Qué remedio Juan-yo me llamaré Juan en este diálogo-, que pase usted un buen día.

Al salir de la peluquería fui un poco más consciente si cabe de la situación límite en la que nos encontramos  donde PYMES, funcionarios, estudiantes,parados y no dentro de mucho  también jubilados, son las principales víctimas de todo este caos de recortes e impuestos. Pero aún tenía que hacer una parada para desayunar fuera de casa, porque un día es un día, y en la vida hay que darse esos pequeños homenajes que los grandes poderes intentan arrebatar a la clase media. Por ello hice una parada por el nuevo bar de mi tío, un negocio humilde recientemente puesto en marcha y que con ilusión y esfuerzo intenta abrirse paso en el negocio de la hostelería. La clave del negocio radica en la oferta de "todo a  un euro". Es decir, la rentabilidad que saca por cada producto es poca, los beneficios por tanto vendrán por la cantidad de productos vendidos y no por el beneficio unitario de cada uno de ellos. En su caso, el IVA le repercute del 8% al 10% para aquellos productos a los que afecte el IVA reducido y del 18% al 21% para aquellos afectados por el general.

- Tito, ¿cuánto te afecta esta subida de impuestos?

-Pues tu me dirás sobrino, yo intento mantener los precios para ser competitivo, pero mis precios ya son muy ajustados, con esta subida de IVA no sé si podre mantenerlos, tendré que subir a 1.10 € cada producto pero claro, corro el riesgo de dejar de ser atractivo para el consumidor.

-Vamos, una encrucijada tito. Al final esto es lo de siempre, tanta subida de impuestos frenará el consumo y al final lo recaudado será menor a lo previsto, como ocurrió ya en los primeros meses  de este año en la recaudación de IVA. Yo no tengo ni idea de economía, de Bolsa, de mercados ni  de hostias en vinagre, pero me da a mí que tanto asfixiar al personal no va a conducir a un progreso económico, no hay más que ver a griegos, portugueses e irlandeses.

- No sé si recaudarán más o menos, lo que está claro es que aquí los únicos beneficiados serán las grandes empresas. que podrán permitirse no subir el IVA, haciendo sus productos más suculentos para el consumidor  y al final paliarán está subida de impuestos vendiendo más productos al mismo precio que antes. Y cerrarán pequeños negocios a punta pala. Luego dirán que en España no se invierte.

-Cuánta razón. Bueno tito, el mollete de antequera buenísimo. A luchar. Buenos días.

- Buenos días sobrino.

Y camino a casa me paro en el kiosco a leer los titulares desoladores de la prensa del día, .En la calle se palpa la desgana y  la desconfianza, sentimientos que no fomentan de ningún modo el consumo. La prima de riesgo sigue subiendo y el IBEX 35 cae. Los directivos del IBEX 35 se subieron el sueldo  un 5% en 2011   y los mercados siguen sin fiarse de este país, antes llamado España.

¿Conducirá tanto recorte social a algún tipo de crecimiento? Y lo que más me angustia, ¿en caso de ser así, realmente merece la pena?

El Inescrutable Paso del Tiempo

Ya sólo el título es pretencioso, no sólo por el título en sí, sino por sus mayúsculas. Pero es que soy algo pretencioso.

Una gran verdad que nunca me había parado a analizar me asaltó en una conversación con mi madre. Esa verdad de la que hablo la aprendí hace no mucho en una conversación telefónica algo más triste de lo que acostumbraban a ser. "Los problemas parecen no ser reales si no se habla de ellos".

En este caso particular madre-hijo no hablábamos de problemas sino de fines de ciclo, pero al caso es igual.  Y es que aún no me había detenido a sopesar los cambios a los que se va a ver envuelta mi vida en tan sólo unos meses. Abandono una ciudad para tratar de conquistar otra. La vida como eterna conquista. La conquista de la felicidad. 

Rodeado de maletas, debo mirar al piso para no tropezar mientras camino como buenamente puedo por mi habitación mientras la desnudo. Cuatro años de mi vida universitaria por la vieja Híspalis desnudados, cuatros años que ya pasarán a formar parte del pasado. Y mientras desnudo mi armario me topo de frente con mis recuerdos para que los reviva. Y así los guardaré en otro armario, continuando de este modo el ciclo de los reencuentros, para así poder descubrirlos dentro de otros tantos años. Y así sonreír mientras los destapo. 

A la postre, la vida no es más que los recuerdos que fabricamos.Y todo esto por aquello de que el presente es efímero...y el instante, eterno. Cuatro años.

Vigilen sus pasos e intenten no tropezar. En caso de duda, tropiecen, la vida no está hecha para arrepentirse. Son los tropiezos los que conducen a los grandes saltos vitales. Es preferible tropezar y levantarse para caminar erguido, que pasarse toda una vida caminando encorvado.
De momento vivamos hoy. Mañana será otro día. Construyan sus recuerdos. Y hagan lo posible por sonreirles, ése es el verdadero camino hacia la felicidad.

A la revolución... con organización.

Sevilla. 24 de mayo de 2012. Suenan tambores de guerra, se respira esperanza.

Comienza el parón educativo en las dos universidades públicas de la capital hispalense. Quizás, por qué no, la cuna de un movimiento estudiantil en pro de un mundo más equilibrado y justo. Y que se extienda. Los estudiantes luchamos por una educación pública, de calidad y universal. El objetivo es claro: abolir el Real Decreto Ley 14/2012 en Educación propuesto por el ministro de Educación José Ignacio Wert.


Toda revolución debe hacerse de manera organizada. Reunir el máximo de fuerzas y asestar los golpes al unísono, no en desbandada.  En estas dos semanas de paro universitario en la capital andaluza se proponen algún tipo de movimientos que, desde mi humilde punto de vista, no serán sonados. Realizo una crítica constructiva desde dentro, para mejorar como grupo.
Conciertos, encierros nocturnos, talleres de arte...son propuestas válidas pero poco pragmáticas según creo. En lugar de proponer eventos para todos y cada uno de los días de parón,  propongo que no sean tantos, pocos sí, pero multitudinarios. Para así no desgastar (ni desgastarnos).


Propuesta para ir al Parlamento de la Junta de Andalucía, allá que vamos. Pero no vamos 1000. Vamos 20000. Para que así los medios de comunicación difundan el evento como masivo, así  la adhesión será posible. Pero si se propone un encierro nocturno la noche antes de la visita matutina al Parlamento difícil será reunir tantas personas. El objetivo es hacernos sonar y que el eco traspase las fronteras de la ciudad.

Manifestaciones de 70000 personas como la del pasado 22 de mayo en la que una ciudad como Sevilla se vuelca de tal manera son las que pueden conseguir el tan ansiado objetivo. Son las que nos dan Licencia para Soñar.
En resumidas cuentas, mi opinión es clara: La unión hace la fuerza. Y para conseguir esa fuerza los eventos tienen que tener un margen temporal razonable entre sí, para que corra la voz y podamos cantar todos a una. Y para correr la voz qué mejor que las redes sociales. Son nuestro terreno de juego, se ruega máxima difusión.

Ésta es una opinión de un estudiante más que lucha por un bien común. Corran la voz, necesitamos al pueblo.
No nos mires, únete.

Alarmas silenciadas.

540 euros de subida en las tasas universitarias. Es mucho más que el sueldo que esos mismos estudiantes tendrán cuando se licencien y entren a hacer prácticas –en muchas empresas gratis-. Alcanza casi la cifra del salario mínimo interprofesional en España y, para el casi millón y medio de familias con todos sus miembros parados es, simplemente, una cantidad desorbitada.

Me paro a pensar en las responsabilidades que tenemos todos y cada uno de nosotros para luchar por este derecho llamado universidad pública.  En mi opinión es muy simple, nuestras responsabilidades consisten en luchar porque las generaciones venideras disfruten de este gran tesoro . Y con venideras me refiero al próximo septiembre. Tasas que suben y becas que menguan. Hay algo aquí que no acaba de encajar.

Se habla de recortes en la educación cuando el verdadero trasfondo de todo esto es privatizar la universidad. Si fueran recortes serían medidas temporales y no lo son.  Si esto continúa no habrá vuelta atrás, es hora de ponerle freno. De esto trata la EU2015 (adjunto links al final del post), de mercantilizar la educación, sin vuelta de hoja.

El problema es real y se encuentra delante de nuestras narices, pero no hay más ciego que el que no quiere ver. Para todos aquellos que no vean más allá de sus fronteras les invito a pensar en la gente de la que se rodea. Casi todas las personas de las que nos rodeamos en nuestra vida tienen un estatus social y económico muy parecido al nuestro.  Así está construido el modelo de vida actual. Si por suerte nuestra situación no es límite tampoco lo será la de nuestros afines. Pero os invito a mirar un poco más allá, al otro lado del río hay gente que se ahoga en la orilla a pesar de saber nadar. La resaca les arrastra tan fuerte que no pueden cruzar sirviéndose sólo de sus brazos y piernas. Personas tan válidas como nosotros pero con menos oportunidades. Personas a las que se les niega un derecho fundamental.

Por otro lado, si el debate  tratara sobre recortar gastos en educación de forma inteligente para así cuidar las arcas públicas, el sistema es muy mejorable. Podríamos hablar de cómo mejorar el sistema de dotación de becas por parte de El Estado.  Si estas reformas realmente tuvieran como objetivo recortar de forma TEMPORAL  gastos en la educación podrían llegar a entenderse las medidas tomadas… si se tomaran con inteligencia, insisto. El problema estriba en que se dota de la misma cantidad de dinero a un estudiante Erasmus que se va a Polonia que otro que se va a Inglaterra  o Suiza. El problema reside en todos aquellos estudiantes que prueban empezar la universidad  becados por probar fortuna y con ese dinero se pegan un año sabático viviendo la vida padre y comprándose un coche. El problema persiste al becar esos viajes oportunísimos a Nueva  York o Miami tres semanas en verano para fomentar el aprendizaje de idiomas. Quizás sería más fácil mejorar las competencias en ESO y Bachillerato en cuanto a idiomas se refiere, y salir del mismo con qué menos que un B1 (y un B2 también). Y ya de paso evitar que algunos fraudulentos se aprovechen de estas becas sin realmente necesitarlas. Eso sí sería un ahorro y no poner a precio de oro que un estudiante extracomunitario estudie en España.

El sistema político actual funciona de tal manera que desgasta al ciudadano. Es por ello que los votantes se encuentran desmotivados hacia casi todo lo referente a política. Gran abstención en las urnas, movilizaciones con no tanto seguimiento como cabría esperar en situaciones algo más que alarmantes…Nos han colapsado y convencido de que movilizarse no es más que una pérdida de tiempo por parte de gente del tres al cuarto y de que no conduce a ningún fin, pues éste no se logra.

Yo también estoy desgastado, desilusionado y desmotivado. Pero sigo teniendo esperanza. No me atrevería a precisar cuál es el punto hasta el que se puede tensar la cuerda. Pero sólo pensar que la universidad no sea un derecho universal hace que me plantee seriamente que un parón universitario pueda ser necesario.  Sin luchar es seguro que no conseguiremos nada, luchando quizás logremos que se replanteen ciertas cuestiones  o que otras, ya pensadas , no sigan adelante. Y por qué no, joder, a lo mejor damos la vuelta a la tortilla, solo hay que echarle más huevos.

El día que dejemos de soñar  que un mundo mejor es posible estaremos perdidos.

Links informativos:

-http://www.educacion.gob.es/eu2010/la-eu2015/que-es.html

-http://lacavernadefilosofia.wordpress.com/2011/03/08/resumen-eu2015/

**Con la colaboración de Laura Marcos Godoy.

Incoherencia mía es la.

Hipérbatón al canto. Puestos a escribir sobre asuntos intrascendentes qué mejor que éste. Como proyecto de ingeniero poca idea tengo yo sobre estilos literarios...y sobre la vida en general. Pero me caracterizo por mi afán por ser un articulista novelero del tres al cuarto por el uso repetido de las hipérbaton (¿o quizás hiperbatones?).
Me aconsejan los entendidos en la materia que renuncie a mis hipérbaton(es). Me niego a ello. Mi seña de identidad es. Así empezó el Maestro Yoda en Star Wars y mirénlo, una eminencia en lo suyo. Sí, tienen razón los sabios, mis escritos se vuelven un poco pedantes con tanta hipérbaton y denotan claramente que me las doy de poeta por usarlas, pero es que me las doy de poeta por usarlas.
En fin queridos amigos, en la vida hay que destacar para bien o para mal. Pasar por ella sin decir nada es como no vivirla. Yo al menos intenté labrarme un nombre en los blogs desconocidos en los que a nadie importa el uso de tanta hipérbaton. Quizás llegue a presidente. Molestias las disculpen.

Una de mediocres

Huelva. 20 30 de la tarde noche onubense. Gran Teatro, centro ciudad. Celebración del 25 Aniversario de la Gala del Deporte de Huelva.

Aparece por la entrada, como si de una estrella de cine se tratara, don "Pipí" Estrada.  Con esa irrupción en el teatro el término de "Don"  le está bien merecido. Sólo faltaba la alfombra roja.

Comienza el acto con nuestro protagonista en escena. Al principio parecíanos que la gala se celebraba en su honor tras cinco minutos de perorata tropezando con su propio pene tras engrandecerlo tanto. Era una auténtica lucha de egos consigo mismo.  No dudó en hacer gala de su importantísimo y respetable papel de "asesor del amor" (asesor del sexo que díria por confusión más tarde Don Pedro Rodríguez, alcalde de Huelva) que hizo que  por momentos muchos de los presentes dudaran  de si se trataba de La Gala del Deporte o el Club de la Comedia.

El genio  don “Pipí" se jactaba del comienzo de su vínculo con la ciudad de Huelva. Cuando aún no era "asesor del amor", pregonó a los cuatro vientos el lamentable estado del césped del Nuevo Colombino para el primer partido de la Selección Española de fútbol en la ciudad de Huelva que le enfrentaba a Méjico allá por el año 2001. Tras su pregón, las críticas se sucedieron al considerar que don Pipí estaba jugando con la ilusión de los aficionados onubenses. Se solucionó el entuerto con una invitación de don Pedro para disfrutar de la gustosa gastronomía onubense. Y tan amigos hasta el día de hoy, día en el que la vaselina inundaba el suelo del escenario del Gran Teatro. Diríase que hubieron felaciones mutuas por doquier entre los amigos.

Ya teníamos por tanto a nuestro "Showman" particular para entretenernos durante casi hora y media. Eso sí, el profesional "Don Pipí" no había caído en la cuenta de documentarse previamente sobre el pasado y presente de los galardonados. Y qué si se homenajea a un deportista retirado y se le pregunta por su participación en los próximos Juegos Olímpicos. Y qué si no se está al corriente de que uno de los galardonados sigue en activo como seleccionador nacional tras su etapa como deportista, no tiene trascendencia alguna.

El broche final, como no podía ser de otro modo, lo puso nuestro queridísimo don Pedro Rodríguez cerrando la gala con un discurso en el que destacaba la importancia del fútbol en el panorama nacional como deporte de masas.  Todo ello porque habían cedido a nuestra ciudad la Copa del Rey  y la copa de la Champions League por unos días y teníamos que resaltar todo este rollo futbolístico, a pesar de que la gran mayoría de los homenajeados poco tenían que ver con el deporte rey.  A propósito, instantes antes el alcalde subió al escenario para entregar un premio a un exjugador de vóley-playa al que mantuvo en el mismo mientras  pronunciaba su mitin futbolístico, digno de un iluminado.

Ésta es la mediocridad de la que debemos deshacernos en este país antes llamado España que diría un exprofesor mío. Es una VERGÜENZA que la tasa de desempleo en el periodismo de este país sea tan alta cuando a actos como estos, que deberían hacerse con cariño y un mínimo de profesionalidad y estilo, se contrata a semejantes chulánganos, trápalas y graciosetes de tres al cuarto cuando hay personas con formación sobrada y algo de seriedad. No sé de qué se sorprenden algunos cuando una gala de esta índole fue organizada por pseudoperiodistas. Resulta lógico que don “Pipí” fuese invitado para no desentonar con el resto de organizadores.

De la gala, intentemos quedarnos con esa parte del público que optó por reír en lugar de llorar ante tan bochornosa situación. Desahagámonos de tanto mediocre. Bastante tenemos con nuestros políticos.

Un poquito de porfavó

Queridas señoras, niñatos y niñatillos de tres al cuarto, gente" ennortada" en general:

Vamos a ver si nos centramos. Se entiende como "carril bici" aquel camino por el que circulan exclusivamente bicicletas, monopatines, patines, sillas de ruedas o similares.

Los carriles bici tienen sus propios pasos de peatones, para entendernos, son como carreteras pero para bicicletas a grosso modo. Tienen sus propias normas de circulación.

Por tanto en ellos se les ruega:

-Dejar de tocar las pelotas cruzando por mitad del mismo.

-Dejar de tocar las pelotas estando de cháchara con las amiguitas en mitad del mismo.

-Dejar de tocar las pelotas dandoos el lote en él, iros a un hotel coño.

-Dejar de tocar las pelotas cuando se les advierte con un pitito agradable, como es el de una bicileta Orbea híbrida de tres platos, y lanzan una mirada asesina al bicicletero en cuestión, cuando no tienen razón para ello, porque insisto, están tocando las pelotas en mitad la vía.

-Dejar de tocar las pelotas (los otros ciclistas) yendo por mitad del puto carril, que la carretera no es tuya colega.

Llámenme cascarrabias, irascible, quisquilloso o lo que les salga de las pelotas. Que para eso estamos, para tocarlas.

La importancia de las musas.

El día a día. Las pequeñas ilusiones. Las pequeñas motivaciones que nos engrandecen. Las musas.

El motor del mundo, de nuestras ilusiones. Un motor tan potente que despierta la creatividad e inquietud de cualquier soñador que se precie. Los grandes cambios de la historia tuvieron su inspiración, su musa...la musa.

En momentos de la vida que no son todo lo ilusionantes o motivantes que nos gustaría, momentos, en que nuestra vida lejos de ser trepidante e inquietante, es más bien rutinaria y monótona, ahí aparecen. Las musas.

Una canción, una película, una cita. Una mirada, una conversación, un abrazo. Una caricia, un gesto, un beso.Una sonrisa.

La musa es aquello que nos empuja en el devenir de la vida venciendo al lastre que cuelga tras la sombra de nosotros mismos.Ese despertar de un día rutinario en el que un claro se abre esperando ansioso el momento musa. La musa, esa fuerza impulsora de este ente llamado vida. Sólo el instante es y eterno, en palabras de Nietzsche. Es la musa quien lo eterniza.

Las musas. La lucha de cada día pasa por intentar eternizarlas, para mantener viva nuestra ilusión. Y que no se apague la llama, que no se extinga la musa.

La imbecilidad tiene un nombre

Varón, 21 años, 1.73 m de altura, 73 kg de peso.
De pelo castaño en casi toda su gran cabeza y un rubio camomílico por la parte frontal del cráneo también llamado flequillo. Mirada incisiva de ojos claros y una expresión facial que escapa a toda lógica. Observador,racional y sosegado.
Este individuo recibió un buen día una llamada telefónica. Dada su gran inteligencia acertó la difícil pregunta que se le hacía, hecho que sirvió para acrecentar el ego de nuestro protagonista. Tras escuchar una perorata de más de 5 minutos, y tras más de 2500 preguntas por parte del sujeto, consiguieron convencerle. Una chica de voz dulce y decidida, decidió tutearlo para llevar la conversación a términos más cercanos. Este chico aún sueña con conocer a esta mallorquina sibilina.
El sabio facilitó alguno de sus datos bancarios, con la mosca detrás de la oreja eso sí, no olvidemos lo sumamente inteligente que es.
Tras colgar, acudió a internet para informarse sobre la compañía Euroloto24, y descubrió que efectivamente era un timo.
Pero el pobre ya había sido timado. No tuvo más remedio que cancelar la tarjeta y convencerse a sí mismo de lo sumamente hábil que había sido de darse cuenta del timo.
Más inocente que la mirada perdida de un recién nacido.
Sócrates decía: "Sólo sé que no sé nada". Nuestro joven héroe por contra: "Soy profundamente imbécil, eso sí lo sé"
En fin,la vida nos pone cada día a prueba para demostrarnos que por muy listos que nos creamos somos insuperablemente imbéciles. Pero de todo se aprende.
Vivir no es más que una suma de experiencias en las que, en su mayoría, tú eres el mayor imbécil.
Salud.

La naturaleza de las criaturas salvajes

Párrafo introductorio, capítulo 49, pág. 428 del libro "El nombre del viento" de Patrick Rothfuss. Ni "El nombre de la rosa" ni "La sombra del viento", "El nombre del viento".

Para aproximarse a una criatura salvaje es necesario tener cuidado. El sigilo no sirve de nada. Las criaturas salvajes reconocen el sigilo y saben que es una mentira y una trampa. Si bien a veces las criaturas salvajes juegan a juegos de sigilo, y al hacerlo, en ocasiones son presa del sigilo, en realidad el sigilo nunca las atrapa.

Pues bien. Con lento cuidado, más que con sigilo, es como debemos aproximarnos a una determinada mujer. Una mujer salvaje hasta tal punto que temo abordarla demasiado deprisa incluso en una historia. Si me moviera de modo imprudente, podría asustar a la idea de esa mujer y hacerla salir volando precipitadamente.

Así que, con lento cuidado, hablaré de como la conocí. Y para eso debo hablar de los sucesos que me llevaron, a regañadientes, al otro lado del río y a Imre.

"El hombre y el ratón"

03 15 de la madrugada. "Víctor, no te lo vas a creer. Te tienes que levantar. Hay un ratón en la casa. Está en mi cuarto encerrado."

Esas fueron las palabras con las que mi progenitora me despertó en la noche de ayer. Yo, patidifuso, me puse en pie sin saber muy bien cuál era mi cometido. Yo nunca fui un hombre de mi casa.

Armados con escobas y mochos de fregona entramos en el cuarto a la caza del ratón. El roedor se hallaba escondido bajo el canapé de matrimonio de la "mia mamma". Creo que "La caza de ratón" ha sido el deporte de mayor riesgo que he practicado en mi vida, yo, que en mi tierna infancia jugaba a menudo al ajedrez.

Sirviéndome de mis extremidades inferiores (piernas) empujaba a un lado y a otro la cama para que la presa saliera de su escondite. El momento de mayor tensión fue cuando mi madre, arrinconada en la esquina de la habitación, vio como el ratón se dirigía hacia ella buscando una salida a la par que ella gritaba y saltaba sobre él sin ser capaz de pisarlo.Yo no podía parar de reír.

Cual Bear Grylls en "El Último Superviviente", armado con mi escoba y con mis pies sobre la cama, miraba en derredor vista 360 º , esperando el fallo de mi oponente.

Media hora de reloj transcurrió como si nada, hasta que decidí que la escoba no era el arma adecuada. Necesitaba un arma rápida, eficaz, mortal. Una chancla. Sólo tuve una oportunidad. Rápido como el viento, cuando Mickey se vio arrinconado decidió salir, el cazador, esperaba en silencio. ¡Zas!. Una fuerza de 2 Newton se ciñó sobre el adorable roedor para acabar con su agonía y el sufrimiento de mi madre.

Así fue como a chanclazo limpio pude demostrarme a mí mismo y a la humanidad, representada en este caso por mi madre, que era un hombre. Demostré que esta generación de ninis puede enfrentarse a ésta y a cualquier tropa de ratones.

Quizás, por qué no, en un futuro no muy lejano pueda demostrar que soy capaz de arreglar un grifo o cambiar una bombilla.

El final está cerca. Mis pelos del pecho no serán simplemente una fachada.

Mi pelo y yo.

Me estoy dejando el pelo largo. Se ve que es un evento revolucionario que está causando sensación en esta nuestra sociedad española. Nadie deja pasar por alto este hecho sin precedentes (sólo una cacerola allá por la más tierna infancia) que va camino de ser noticia del mes.
Queridos compañeros y amigos, amigas, novias, exnovias, conocidos y desconocidas, dejad de tocarme el pelo.
Sé de vuestra preocupación por la posible disminución de mi sex-appeal, pero quien algo quiere, algo le cuesta. Este camino que recorro en busca de un pelo Pantene es el medio para conseguir lo que pretendo, "la inmunidad absoluta en el arte del ligoteo", en otras palabras, conseguir echar un polvo.

En este estado intermedio de "semipelolargo" en el cual tengo un casco por cabeza no contribuye positivamente que estéis constantemente tocandome los huevos, quiero decir, el pelo. Vuestras putrefactas manos, que previo tocamiento de mi pelo han estado en cualquier inhóspito lugar, veáse en los cojones, ayudan a ensuciar mi pelo. La suciedad implica el encrespamiento y enmarañamiento de los mismos, provocando una imagen visual de mi cabeza en todo su conjunto no todo lo agraciada que debiera.

Entiendo que mi pelo sea el eje de vuestras vidas y vuestra existencia, pero tenéis que dejarlo pasar. Sé vivir con el peso de la fama, pero por educación os suplico que toqueis cualquier zona de mi cuerpo con las manos limpias, y sólo para hacer caricias, que para tocar los huevos siempre hay tiempo.

Llegará el día en que mi pelo adquiera su forma menos entrópica , no cumpliendo así con el segundo principio de la termodinámica,(entrópica y termodinámica no son palabras incluidas en la jerga peluqueril). Cuando llegue el momento, las portadas de prensa rosa abrirán el debate "¿Pelo largo o corto"?. Juzguen ustedes mismos". Hasta entonces déjenme ser Calimero.

La mujer brava, por Héctor Abad

Estas nuevas mujeres, si uno logra amarrar y poner bajo control al burro machista que llevamos dentro, son las mejores parejas.
A los hombres machistas, que somos como el 96 por ciento de la población masculina, nos molestan las mujeres de carácter áspero, duro, decidido. Tenemos palabras denigrantes para designarlas: arpías, brujas, viejas, traumadas, solteronas, amargadas, marimachas, etc. En realidad, les tenemos miedo y no vemos la hora de hacerles pagar muy caro su desafío al poder masculino que hasta hace poco habíamos detentado sin cuestionamientos. A esos machistas incorregibles que somos, machistas ancestrales por cultura y por herencia, nos molestan instintivamente esas fieras que en vez de someterse a nuestra voluntad, atacan y se defienden.
La hembra con la que soñamos, un sueño moldeado por siglos de prepotencia y por genes de bestias (todavía infrahumanos), consiste en una pareja joven y mansa, dulce y sumisa, siempre con una sonrisa de condescendencia en la boca. Una mujer bonita que no discuta, que sea simpática y diga frases amables, que jamás reclame, que abra la boca solamente para ser correcta, elogiar nuestros actos y celebrarnos bobadas. Que use las manos para la caricia, para tener la casa impecable, hacer buenos platos, servir bien los tragos y acomodar las flores en floreros. Este ideal, que las revistas de moda nos confirman, puede identificarse con una especie de modelito de las que salen por televisión, al final de los noticieros, siempre a un milímetro de quedar en bola, con curvas increíbles (te mandan besos y abrazos, aunque no te conozcan), siempre a tu entera disposición, en apariencia como si nos dijeran “no más usted me avisa y yo le abro las piernas”, siempre como dispuestas a un vertiginoso desahogo de líquidos seminales, entre gritos ridículos del hombre (no de ellas, que requieren más tiempo y se quedan a medias).
A los machistas jóvenes y viejos nos ponen en jaque estas nuevas mujeres, las mujeres de verdad, las que no se someten y protestan y por eso seguimos soñando, más bien, con jovencitas perfectas que lo den fácil y no pongan problema. Porque estas mujeres nuevas exigen, piden, dan, se meten, regañan, contradicen, hablan y sólo se desnudan si les da la gana. Estas mujeres nuevas no se dejan dar órdenes, ni podemos dejarlas plantadas, o tiradas, o arrinconadas, en silencio y de ser posible en roles subordinados y en puestos subalternos. Las mujeres nuevas estudian más, saben más, tienen más disciplina, más iniciativa y quizá por eso mismo les queda más difícil conseguir pareja, pues todos los machistas les tememos.
Pero estas nuevas mujeres, si uno logra amarrar y poner bajo control al burro machista que llevamos dentro, son las mejores parejas. Ni siquiera tenemos que mantenerlas, pues ellas no lo permitirían porque saben que ese fue siempre el origen de nuestro dominio. Ellas ya no se dejan mantener, que es otra manera de comprarlas, porque saben que ahí -y en la fuerza bruta- ha radicado el poder de nosotros los machos durante milenios. Si las llegamos a conocer, si logramos soportar que nos corrijan, que nos refuten las ideas, nos señalen los errores que no queremos ver y nos desinflen la vanidad a punta de alfileres, nos daremos cuenta de que esa nueva paridad es agradable, porque vuelve posible una relación entre iguales, en la que nadie manda ni es mandado. Como trabajan tanto como nosotros (o más) entonces ellas también se declaran hartas por la noche y de mal humor, y lo más grave, sin ganas de cocinar. Al principio nos dará rabia, ya no las veremos tan buenas y abnegadas como nuestras santas madres, pero son mejores, precisamente porque son menos santas (las santas santifican) y tienen todo el derecho de no serlo.
Envejecen, como nosotros, y ya no tienen piel ni senos de veinteañeras (mirémonos el pecho también nosotros y los pies, las mejillas, los poquísimos pelos), las hormonas les dan ciclos de euforia y mal genio, pero son sabias para vivir y para amar y si alguna vez en la vida se necesita un consejo sensato (se necesita siempre, a diario), o una estrategia útil en el trabajo, o una maniobra acertada para ser más felices, ellas te lo darán, no las peladitas de piel y tetas perfectas, aunque estas sean la delicia con la que soñamos, un sueño que cuando se realiza ya ni sabemos qué hacer con todo eso.
Los varones machistas, somos animalitos todavía y es inútil pedir que dejemos de mirar a las muchachitas perfectas.. Los ojos se nos van tras ellas, tras las curvas, porque llevamos por dentro un programa tozudo que hacia allá nos impulsa, como autómatas. Pero si logramos usar también esa herencia reciente, el córtex cerebral, si somos más sensatos y racionales, si nos volvemos más humanos y menos primitivos, nos daremos cuenta de que esas mujeres nuevas, esas mujeres bravas que exigen, trabajan, producen, joden y protestan, son las más desafiantes y por eso mismo las más estimulantes, las más entretenidas, las únicas con quienes se puede establecer una relación duradera, porque está basada en algo más que en abracitos y besos, o en coitos precipitados seguidos de tristeza. Esas mujeres nos dan ideas, amistad, pasiones y curiosidad por lo que vale la pena, sed de vida larga y de conocimiento.
¡Vamos hombres, por esas mujeres bravas!