A la revolución... con organización.

Sevilla. 24 de mayo de 2012. Suenan tambores de guerra, se respira esperanza.

Comienza el parón educativo en las dos universidades públicas de la capital hispalense. Quizás, por qué no, la cuna de un movimiento estudiantil en pro de un mundo más equilibrado y justo. Y que se extienda. Los estudiantes luchamos por una educación pública, de calidad y universal. El objetivo es claro: abolir el Real Decreto Ley 14/2012 en Educación propuesto por el ministro de Educación José Ignacio Wert.


Toda revolución debe hacerse de manera organizada. Reunir el máximo de fuerzas y asestar los golpes al unísono, no en desbandada.  En estas dos semanas de paro universitario en la capital andaluza se proponen algún tipo de movimientos que, desde mi humilde punto de vista, no serán sonados. Realizo una crítica constructiva desde dentro, para mejorar como grupo.
Conciertos, encierros nocturnos, talleres de arte...son propuestas válidas pero poco pragmáticas según creo. En lugar de proponer eventos para todos y cada uno de los días de parón,  propongo que no sean tantos, pocos sí, pero multitudinarios. Para así no desgastar (ni desgastarnos).


Propuesta para ir al Parlamento de la Junta de Andalucía, allá que vamos. Pero no vamos 1000. Vamos 20000. Para que así los medios de comunicación difundan el evento como masivo, así  la adhesión será posible. Pero si se propone un encierro nocturno la noche antes de la visita matutina al Parlamento difícil será reunir tantas personas. El objetivo es hacernos sonar y que el eco traspase las fronteras de la ciudad.

Manifestaciones de 70000 personas como la del pasado 22 de mayo en la que una ciudad como Sevilla se vuelca de tal manera son las que pueden conseguir el tan ansiado objetivo. Son las que nos dan Licencia para Soñar.
En resumidas cuentas, mi opinión es clara: La unión hace la fuerza. Y para conseguir esa fuerza los eventos tienen que tener un margen temporal razonable entre sí, para que corra la voz y podamos cantar todos a una. Y para correr la voz qué mejor que las redes sociales. Son nuestro terreno de juego, se ruega máxima difusión.

Ésta es una opinión de un estudiante más que lucha por un bien común. Corran la voz, necesitamos al pueblo.
No nos mires, únete.

Alarmas silenciadas.

540 euros de subida en las tasas universitarias. Es mucho más que el sueldo que esos mismos estudiantes tendrán cuando se licencien y entren a hacer prácticas –en muchas empresas gratis-. Alcanza casi la cifra del salario mínimo interprofesional en España y, para el casi millón y medio de familias con todos sus miembros parados es, simplemente, una cantidad desorbitada.

Me paro a pensar en las responsabilidades que tenemos todos y cada uno de nosotros para luchar por este derecho llamado universidad pública.  En mi opinión es muy simple, nuestras responsabilidades consisten en luchar porque las generaciones venideras disfruten de este gran tesoro . Y con venideras me refiero al próximo septiembre. Tasas que suben y becas que menguan. Hay algo aquí que no acaba de encajar.

Se habla de recortes en la educación cuando el verdadero trasfondo de todo esto es privatizar la universidad. Si fueran recortes serían medidas temporales y no lo son.  Si esto continúa no habrá vuelta atrás, es hora de ponerle freno. De esto trata la EU2015 (adjunto links al final del post), de mercantilizar la educación, sin vuelta de hoja.

El problema es real y se encuentra delante de nuestras narices, pero no hay más ciego que el que no quiere ver. Para todos aquellos que no vean más allá de sus fronteras les invito a pensar en la gente de la que se rodea. Casi todas las personas de las que nos rodeamos en nuestra vida tienen un estatus social y económico muy parecido al nuestro.  Así está construido el modelo de vida actual. Si por suerte nuestra situación no es límite tampoco lo será la de nuestros afines. Pero os invito a mirar un poco más allá, al otro lado del río hay gente que se ahoga en la orilla a pesar de saber nadar. La resaca les arrastra tan fuerte que no pueden cruzar sirviéndose sólo de sus brazos y piernas. Personas tan válidas como nosotros pero con menos oportunidades. Personas a las que se les niega un derecho fundamental.

Por otro lado, si el debate  tratara sobre recortar gastos en educación de forma inteligente para así cuidar las arcas públicas, el sistema es muy mejorable. Podríamos hablar de cómo mejorar el sistema de dotación de becas por parte de El Estado.  Si estas reformas realmente tuvieran como objetivo recortar de forma TEMPORAL  gastos en la educación podrían llegar a entenderse las medidas tomadas… si se tomaran con inteligencia, insisto. El problema estriba en que se dota de la misma cantidad de dinero a un estudiante Erasmus que se va a Polonia que otro que se va a Inglaterra  o Suiza. El problema reside en todos aquellos estudiantes que prueban empezar la universidad  becados por probar fortuna y con ese dinero se pegan un año sabático viviendo la vida padre y comprándose un coche. El problema persiste al becar esos viajes oportunísimos a Nueva  York o Miami tres semanas en verano para fomentar el aprendizaje de idiomas. Quizás sería más fácil mejorar las competencias en ESO y Bachillerato en cuanto a idiomas se refiere, y salir del mismo con qué menos que un B1 (y un B2 también). Y ya de paso evitar que algunos fraudulentos se aprovechen de estas becas sin realmente necesitarlas. Eso sí sería un ahorro y no poner a precio de oro que un estudiante extracomunitario estudie en España.

El sistema político actual funciona de tal manera que desgasta al ciudadano. Es por ello que los votantes se encuentran desmotivados hacia casi todo lo referente a política. Gran abstención en las urnas, movilizaciones con no tanto seguimiento como cabría esperar en situaciones algo más que alarmantes…Nos han colapsado y convencido de que movilizarse no es más que una pérdida de tiempo por parte de gente del tres al cuarto y de que no conduce a ningún fin, pues éste no se logra.

Yo también estoy desgastado, desilusionado y desmotivado. Pero sigo teniendo esperanza. No me atrevería a precisar cuál es el punto hasta el que se puede tensar la cuerda. Pero sólo pensar que la universidad no sea un derecho universal hace que me plantee seriamente que un parón universitario pueda ser necesario.  Sin luchar es seguro que no conseguiremos nada, luchando quizás logremos que se replanteen ciertas cuestiones  o que otras, ya pensadas , no sigan adelante. Y por qué no, joder, a lo mejor damos la vuelta a la tortilla, solo hay que echarle más huevos.

El día que dejemos de soñar  que un mundo mejor es posible estaremos perdidos.

Links informativos:

-http://www.educacion.gob.es/eu2010/la-eu2015/que-es.html

-http://lacavernadefilosofia.wordpress.com/2011/03/08/resumen-eu2015/

**Con la colaboración de Laura Marcos Godoy.

Incoherencia mía es la.

Hipérbatón al canto. Puestos a escribir sobre asuntos intrascendentes qué mejor que éste. Como proyecto de ingeniero poca idea tengo yo sobre estilos literarios...y sobre la vida en general. Pero me caracterizo por mi afán por ser un articulista novelero del tres al cuarto por el uso repetido de las hipérbaton (¿o quizás hiperbatones?).
Me aconsejan los entendidos en la materia que renuncie a mis hipérbaton(es). Me niego a ello. Mi seña de identidad es. Así empezó el Maestro Yoda en Star Wars y mirénlo, una eminencia en lo suyo. Sí, tienen razón los sabios, mis escritos se vuelven un poco pedantes con tanta hipérbaton y denotan claramente que me las doy de poeta por usarlas, pero es que me las doy de poeta por usarlas.
En fin queridos amigos, en la vida hay que destacar para bien o para mal. Pasar por ella sin decir nada es como no vivirla. Yo al menos intenté labrarme un nombre en los blogs desconocidos en los que a nadie importa el uso de tanta hipérbaton. Quizás llegue a presidente. Molestias las disculpen.

Una de mediocres

Huelva. 20 30 de la tarde noche onubense. Gran Teatro, centro ciudad. Celebración del 25 Aniversario de la Gala del Deporte de Huelva.

Aparece por la entrada, como si de una estrella de cine se tratara, don "Pipí" Estrada.  Con esa irrupción en el teatro el término de "Don"  le está bien merecido. Sólo faltaba la alfombra roja.

Comienza el acto con nuestro protagonista en escena. Al principio parecíanos que la gala se celebraba en su honor tras cinco minutos de perorata tropezando con su propio pene tras engrandecerlo tanto. Era una auténtica lucha de egos consigo mismo.  No dudó en hacer gala de su importantísimo y respetable papel de "asesor del amor" (asesor del sexo que díria por confusión más tarde Don Pedro Rodríguez, alcalde de Huelva) que hizo que  por momentos muchos de los presentes dudaran  de si se trataba de La Gala del Deporte o el Club de la Comedia.

El genio  don “Pipí" se jactaba del comienzo de su vínculo con la ciudad de Huelva. Cuando aún no era "asesor del amor", pregonó a los cuatro vientos el lamentable estado del césped del Nuevo Colombino para el primer partido de la Selección Española de fútbol en la ciudad de Huelva que le enfrentaba a Méjico allá por el año 2001. Tras su pregón, las críticas se sucedieron al considerar que don Pipí estaba jugando con la ilusión de los aficionados onubenses. Se solucionó el entuerto con una invitación de don Pedro para disfrutar de la gustosa gastronomía onubense. Y tan amigos hasta el día de hoy, día en el que la vaselina inundaba el suelo del escenario del Gran Teatro. Diríase que hubieron felaciones mutuas por doquier entre los amigos.

Ya teníamos por tanto a nuestro "Showman" particular para entretenernos durante casi hora y media. Eso sí, el profesional "Don Pipí" no había caído en la cuenta de documentarse previamente sobre el pasado y presente de los galardonados. Y qué si se homenajea a un deportista retirado y se le pregunta por su participación en los próximos Juegos Olímpicos. Y qué si no se está al corriente de que uno de los galardonados sigue en activo como seleccionador nacional tras su etapa como deportista, no tiene trascendencia alguna.

El broche final, como no podía ser de otro modo, lo puso nuestro queridísimo don Pedro Rodríguez cerrando la gala con un discurso en el que destacaba la importancia del fútbol en el panorama nacional como deporte de masas.  Todo ello porque habían cedido a nuestra ciudad la Copa del Rey  y la copa de la Champions League por unos días y teníamos que resaltar todo este rollo futbolístico, a pesar de que la gran mayoría de los homenajeados poco tenían que ver con el deporte rey.  A propósito, instantes antes el alcalde subió al escenario para entregar un premio a un exjugador de vóley-playa al que mantuvo en el mismo mientras  pronunciaba su mitin futbolístico, digno de un iluminado.

Ésta es la mediocridad de la que debemos deshacernos en este país antes llamado España que diría un exprofesor mío. Es una VERGÜENZA que la tasa de desempleo en el periodismo de este país sea tan alta cuando a actos como estos, que deberían hacerse con cariño y un mínimo de profesionalidad y estilo, se contrata a semejantes chulánganos, trápalas y graciosetes de tres al cuarto cuando hay personas con formación sobrada y algo de seriedad. No sé de qué se sorprenden algunos cuando una gala de esta índole fue organizada por pseudoperiodistas. Resulta lógico que don “Pipí” fuese invitado para no desentonar con el resto de organizadores.

De la gala, intentemos quedarnos con esa parte del público que optó por reír en lugar de llorar ante tan bochornosa situación. Desahagámonos de tanto mediocre. Bastante tenemos con nuestros políticos.

Un poquito de porfavó

Queridas señoras, niñatos y niñatillos de tres al cuarto, gente" ennortada" en general:

Vamos a ver si nos centramos. Se entiende como "carril bici" aquel camino por el que circulan exclusivamente bicicletas, monopatines, patines, sillas de ruedas o similares.

Los carriles bici tienen sus propios pasos de peatones, para entendernos, son como carreteras pero para bicicletas a grosso modo. Tienen sus propias normas de circulación.

Por tanto en ellos se les ruega:

-Dejar de tocar las pelotas cruzando por mitad del mismo.

-Dejar de tocar las pelotas estando de cháchara con las amiguitas en mitad del mismo.

-Dejar de tocar las pelotas dandoos el lote en él, iros a un hotel coño.

-Dejar de tocar las pelotas cuando se les advierte con un pitito agradable, como es el de una bicileta Orbea híbrida de tres platos, y lanzan una mirada asesina al bicicletero en cuestión, cuando no tienen razón para ello, porque insisto, están tocando las pelotas en mitad la vía.

-Dejar de tocar las pelotas (los otros ciclistas) yendo por mitad del puto carril, que la carretera no es tuya colega.

Llámenme cascarrabias, irascible, quisquilloso o lo que les salga de las pelotas. Que para eso estamos, para tocarlas.

La importancia de las musas.

El día a día. Las pequeñas ilusiones. Las pequeñas motivaciones que nos engrandecen. Las musas.

El motor del mundo, de nuestras ilusiones. Un motor tan potente que despierta la creatividad e inquietud de cualquier soñador que se precie. Los grandes cambios de la historia tuvieron su inspiración, su musa...la musa.

En momentos de la vida que no son todo lo ilusionantes o motivantes que nos gustaría, momentos, en que nuestra vida lejos de ser trepidante e inquietante, es más bien rutinaria y monótona, ahí aparecen. Las musas.

Una canción, una película, una cita. Una mirada, una conversación, un abrazo. Una caricia, un gesto, un beso.Una sonrisa.

La musa es aquello que nos empuja en el devenir de la vida venciendo al lastre que cuelga tras la sombra de nosotros mismos.Ese despertar de un día rutinario en el que un claro se abre esperando ansioso el momento musa. La musa, esa fuerza impulsora de este ente llamado vida. Sólo el instante es y eterno, en palabras de Nietzsche. Es la musa quien lo eterniza.

Las musas. La lucha de cada día pasa por intentar eternizarlas, para mantener viva nuestra ilusión. Y que no se apague la llama, que no se extinga la musa.

La imbecilidad tiene un nombre

Varón, 21 años, 1.73 m de altura, 73 kg de peso.
De pelo castaño en casi toda su gran cabeza y un rubio camomílico por la parte frontal del cráneo también llamado flequillo. Mirada incisiva de ojos claros y una expresión facial que escapa a toda lógica. Observador,racional y sosegado.
Este individuo recibió un buen día una llamada telefónica. Dada su gran inteligencia acertó la difícil pregunta que se le hacía, hecho que sirvió para acrecentar el ego de nuestro protagonista. Tras escuchar una perorata de más de 5 minutos, y tras más de 2500 preguntas por parte del sujeto, consiguieron convencerle. Una chica de voz dulce y decidida, decidió tutearlo para llevar la conversación a términos más cercanos. Este chico aún sueña con conocer a esta mallorquina sibilina.
El sabio facilitó alguno de sus datos bancarios, con la mosca detrás de la oreja eso sí, no olvidemos lo sumamente inteligente que es.
Tras colgar, acudió a internet para informarse sobre la compañía Euroloto24, y descubrió que efectivamente era un timo.
Pero el pobre ya había sido timado. No tuvo más remedio que cancelar la tarjeta y convencerse a sí mismo de lo sumamente hábil que había sido de darse cuenta del timo.
Más inocente que la mirada perdida de un recién nacido.
Sócrates decía: "Sólo sé que no sé nada". Nuestro joven héroe por contra: "Soy profundamente imbécil, eso sí lo sé"
En fin,la vida nos pone cada día a prueba para demostrarnos que por muy listos que nos creamos somos insuperablemente imbéciles. Pero de todo se aprende.
Vivir no es más que una suma de experiencias en las que, en su mayoría, tú eres el mayor imbécil.
Salud.

La naturaleza de las criaturas salvajes

Párrafo introductorio, capítulo 49, pág. 428 del libro "El nombre del viento" de Patrick Rothfuss. Ni "El nombre de la rosa" ni "La sombra del viento", "El nombre del viento".

Para aproximarse a una criatura salvaje es necesario tener cuidado. El sigilo no sirve de nada. Las criaturas salvajes reconocen el sigilo y saben que es una mentira y una trampa. Si bien a veces las criaturas salvajes juegan a juegos de sigilo, y al hacerlo, en ocasiones son presa del sigilo, en realidad el sigilo nunca las atrapa.

Pues bien. Con lento cuidado, más que con sigilo, es como debemos aproximarnos a una determinada mujer. Una mujer salvaje hasta tal punto que temo abordarla demasiado deprisa incluso en una historia. Si me moviera de modo imprudente, podría asustar a la idea de esa mujer y hacerla salir volando precipitadamente.

Así que, con lento cuidado, hablaré de como la conocí. Y para eso debo hablar de los sucesos que me llevaron, a regañadientes, al otro lado del río y a Imre.

"El hombre y el ratón"

03 15 de la madrugada. "Víctor, no te lo vas a creer. Te tienes que levantar. Hay un ratón en la casa. Está en mi cuarto encerrado."

Esas fueron las palabras con las que mi progenitora me despertó en la noche de ayer. Yo, patidifuso, me puse en pie sin saber muy bien cuál era mi cometido. Yo nunca fui un hombre de mi casa.

Armados con escobas y mochos de fregona entramos en el cuarto a la caza del ratón. El roedor se hallaba escondido bajo el canapé de matrimonio de la "mia mamma". Creo que "La caza de ratón" ha sido el deporte de mayor riesgo que he practicado en mi vida, yo, que en mi tierna infancia jugaba a menudo al ajedrez.

Sirviéndome de mis extremidades inferiores (piernas) empujaba a un lado y a otro la cama para que la presa saliera de su escondite. El momento de mayor tensión fue cuando mi madre, arrinconada en la esquina de la habitación, vio como el ratón se dirigía hacia ella buscando una salida a la par que ella gritaba y saltaba sobre él sin ser capaz de pisarlo.Yo no podía parar de reír.

Cual Bear Grylls en "El Último Superviviente", armado con mi escoba y con mis pies sobre la cama, miraba en derredor vista 360 º , esperando el fallo de mi oponente.

Media hora de reloj transcurrió como si nada, hasta que decidí que la escoba no era el arma adecuada. Necesitaba un arma rápida, eficaz, mortal. Una chancla. Sólo tuve una oportunidad. Rápido como el viento, cuando Mickey se vio arrinconado decidió salir, el cazador, esperaba en silencio. ¡Zas!. Una fuerza de 2 Newton se ciñó sobre el adorable roedor para acabar con su agonía y el sufrimiento de mi madre.

Así fue como a chanclazo limpio pude demostrarme a mí mismo y a la humanidad, representada en este caso por mi madre, que era un hombre. Demostré que esta generación de ninis puede enfrentarse a ésta y a cualquier tropa de ratones.

Quizás, por qué no, en un futuro no muy lejano pueda demostrar que soy capaz de arreglar un grifo o cambiar una bombilla.

El final está cerca. Mis pelos del pecho no serán simplemente una fachada.

Mi pelo y yo.

Me estoy dejando el pelo largo. Se ve que es un evento revolucionario que está causando sensación en esta nuestra sociedad española. Nadie deja pasar por alto este hecho sin precedentes (sólo una cacerola allá por la más tierna infancia) que va camino de ser noticia del mes.
Queridos compañeros y amigos, amigas, novias, exnovias, conocidos y desconocidas, dejad de tocarme el pelo.
Sé de vuestra preocupación por la posible disminución de mi sex-appeal, pero quien algo quiere, algo le cuesta. Este camino que recorro en busca de un pelo Pantene es el medio para conseguir lo que pretendo, "la inmunidad absoluta en el arte del ligoteo", en otras palabras, conseguir echar un polvo.

En este estado intermedio de "semipelolargo" en el cual tengo un casco por cabeza no contribuye positivamente que estéis constantemente tocandome los huevos, quiero decir, el pelo. Vuestras putrefactas manos, que previo tocamiento de mi pelo han estado en cualquier inhóspito lugar, veáse en los cojones, ayudan a ensuciar mi pelo. La suciedad implica el encrespamiento y enmarañamiento de los mismos, provocando una imagen visual de mi cabeza en todo su conjunto no todo lo agraciada que debiera.

Entiendo que mi pelo sea el eje de vuestras vidas y vuestra existencia, pero tenéis que dejarlo pasar. Sé vivir con el peso de la fama, pero por educación os suplico que toqueis cualquier zona de mi cuerpo con las manos limpias, y sólo para hacer caricias, que para tocar los huevos siempre hay tiempo.

Llegará el día en que mi pelo adquiera su forma menos entrópica , no cumpliendo así con el segundo principio de la termodinámica,(entrópica y termodinámica no son palabras incluidas en la jerga peluqueril). Cuando llegue el momento, las portadas de prensa rosa abrirán el debate "¿Pelo largo o corto"?. Juzguen ustedes mismos". Hasta entonces déjenme ser Calimero.

La mujer brava, por Héctor Abad

Estas nuevas mujeres, si uno logra amarrar y poner bajo control al burro machista que llevamos dentro, son las mejores parejas.
A los hombres machistas, que somos como el 96 por ciento de la población masculina, nos molestan las mujeres de carácter áspero, duro, decidido. Tenemos palabras denigrantes para designarlas: arpías, brujas, viejas, traumadas, solteronas, amargadas, marimachas, etc. En realidad, les tenemos miedo y no vemos la hora de hacerles pagar muy caro su desafío al poder masculino que hasta hace poco habíamos detentado sin cuestionamientos. A esos machistas incorregibles que somos, machistas ancestrales por cultura y por herencia, nos molestan instintivamente esas fieras que en vez de someterse a nuestra voluntad, atacan y se defienden.
La hembra con la que soñamos, un sueño moldeado por siglos de prepotencia y por genes de bestias (todavía infrahumanos), consiste en una pareja joven y mansa, dulce y sumisa, siempre con una sonrisa de condescendencia en la boca. Una mujer bonita que no discuta, que sea simpática y diga frases amables, que jamás reclame, que abra la boca solamente para ser correcta, elogiar nuestros actos y celebrarnos bobadas. Que use las manos para la caricia, para tener la casa impecable, hacer buenos platos, servir bien los tragos y acomodar las flores en floreros. Este ideal, que las revistas de moda nos confirman, puede identificarse con una especie de modelito de las que salen por televisión, al final de los noticieros, siempre a un milímetro de quedar en bola, con curvas increíbles (te mandan besos y abrazos, aunque no te conozcan), siempre a tu entera disposición, en apariencia como si nos dijeran “no más usted me avisa y yo le abro las piernas”, siempre como dispuestas a un vertiginoso desahogo de líquidos seminales, entre gritos ridículos del hombre (no de ellas, que requieren más tiempo y se quedan a medias).
A los machistas jóvenes y viejos nos ponen en jaque estas nuevas mujeres, las mujeres de verdad, las que no se someten y protestan y por eso seguimos soñando, más bien, con jovencitas perfectas que lo den fácil y no pongan problema. Porque estas mujeres nuevas exigen, piden, dan, se meten, regañan, contradicen, hablan y sólo se desnudan si les da la gana. Estas mujeres nuevas no se dejan dar órdenes, ni podemos dejarlas plantadas, o tiradas, o arrinconadas, en silencio y de ser posible en roles subordinados y en puestos subalternos. Las mujeres nuevas estudian más, saben más, tienen más disciplina, más iniciativa y quizá por eso mismo les queda más difícil conseguir pareja, pues todos los machistas les tememos.
Pero estas nuevas mujeres, si uno logra amarrar y poner bajo control al burro machista que llevamos dentro, son las mejores parejas. Ni siquiera tenemos que mantenerlas, pues ellas no lo permitirían porque saben que ese fue siempre el origen de nuestro dominio. Ellas ya no se dejan mantener, que es otra manera de comprarlas, porque saben que ahí -y en la fuerza bruta- ha radicado el poder de nosotros los machos durante milenios. Si las llegamos a conocer, si logramos soportar que nos corrijan, que nos refuten las ideas, nos señalen los errores que no queremos ver y nos desinflen la vanidad a punta de alfileres, nos daremos cuenta de que esa nueva paridad es agradable, porque vuelve posible una relación entre iguales, en la que nadie manda ni es mandado. Como trabajan tanto como nosotros (o más) entonces ellas también se declaran hartas por la noche y de mal humor, y lo más grave, sin ganas de cocinar. Al principio nos dará rabia, ya no las veremos tan buenas y abnegadas como nuestras santas madres, pero son mejores, precisamente porque son menos santas (las santas santifican) y tienen todo el derecho de no serlo.
Envejecen, como nosotros, y ya no tienen piel ni senos de veinteañeras (mirémonos el pecho también nosotros y los pies, las mejillas, los poquísimos pelos), las hormonas les dan ciclos de euforia y mal genio, pero son sabias para vivir y para amar y si alguna vez en la vida se necesita un consejo sensato (se necesita siempre, a diario), o una estrategia útil en el trabajo, o una maniobra acertada para ser más felices, ellas te lo darán, no las peladitas de piel y tetas perfectas, aunque estas sean la delicia con la que soñamos, un sueño que cuando se realiza ya ni sabemos qué hacer con todo eso.
Los varones machistas, somos animalitos todavía y es inútil pedir que dejemos de mirar a las muchachitas perfectas.. Los ojos se nos van tras ellas, tras las curvas, porque llevamos por dentro un programa tozudo que hacia allá nos impulsa, como autómatas. Pero si logramos usar también esa herencia reciente, el córtex cerebral, si somos más sensatos y racionales, si nos volvemos más humanos y menos primitivos, nos daremos cuenta de que esas mujeres nuevas, esas mujeres bravas que exigen, trabajan, producen, joden y protestan, son las más desafiantes y por eso mismo las más estimulantes, las más entretenidas, las únicas con quienes se puede establecer una relación duradera, porque está basada en algo más que en abracitos y besos, o en coitos precipitados seguidos de tristeza. Esas mujeres nos dan ideas, amistad, pasiones y curiosidad por lo que vale la pena, sed de vida larga y de conocimiento.
¡Vamos hombres, por esas mujeres bravas!

"La rebelión de las masas" por Víctor y León

Obsérvenme les diría si me tuviesen frente a ustedes. En primera instancia nadie se atrevería a clasificarme como el clásico “perroflauta”. No llevo rastas, tampoco prendas sueltas ni tengo especial predilección por la figura de Bob Marley.

“Perroflauta” es el término despectivo más utilizado para referirse a un hippie. Vocablo en principio fomentado al uso por los medios más inflexibles y continuado por la masa media.
Si el palabro “perroflauta” engloba el desencanto con el sistema político-financiero-social establecido, el liderazgo de la rebelión de las masas contra las injusticias sociales y por último, una inmensa conciencia social, les ruego me confundan con uno de ellos.

Esta revuelta social, comenzada en España, es rechazada por algunos por la acudida en masa de los “perroflautas” al movimiento. Abramos bien los ojos, observemos, juzguemos, no prejuzguemos. No todo el monte es orégano, y ojalá que a veces lo fuera.

Éste es un mensaje para los creyentes revolucionarios más pesimistas, “perroflautas” o no. Tal vez no se consigan los objetivos más inmediatos de esta revolución en lo que atañe al sistema financiero y político. Pero sin duda ha merecido la pena. Les explico el porqué.
Sólo con conseguir que una persona de nuestro entorno comience a ser crítico con la información que lee, ve o escucha, ya habremos vencido. Sólo con que un ser humano gane en conciencia social y sea más consecuente con su forma de pensar, ya habremos vencido. Sólo con levantarnos y soñar, que un mundo mejor es posible, adivínenlo, ya habremos vencido.

Somos muchos y no estamos solos, multipliquémonos.
Que los menos jóvenes, curtidos en las duras batallas que presenta la vida, lideren a los más jóvenes, inexpertos, pero con la energía suficiente para hacer posible esta revolución, para conseguir el tan ansiado cambio.

Me apoyo para incentivaros en el título del último escrito de Stéphane Hessel, quizás, por qué no, el padre filosófico de este movimiento: INDIGNAOS.