Spain is Different

Aquel famoso debate a 4, pordiciembre de 2015, sin la presencia del Presidente del Gobierno...

Sánchez apelaba a la paridad, a la igualdad entre hombres y mujeres sin importar dónde. Enojado, se quejaba de que el debate de aquella noche lo conformaran tres hombres y sólo una mujer, para colmo aspirante a vicepresidenta. Mientras en su partido hay 26 hombres y 26 mujeres para 52 circunscripciones.

Sorayita se decidió por el tacón, pese a las dos horas y media de debate. Ahí demostró que le sobra carácter y garra para defender a un -esperemos sólo actual- Presidente de Gobierno que se escondía entre linces y dunas en Doñana. Saco tanto carácter que se atrevió con todo, incluso afirmando que la posible caída del Chavismo en Venezuela es obra del Partido Popular. A Huevos no le ganó ni uno de los contendientes.

El minuto de oro del Señor Rivera fue extraordinario. No se qué producto vendía, pero habría comprado acciones de su dentrífico, de su traje de chaqueta -un tanto ajustado, he de decir- o de su aseguradora sin haberlo dudado. Apeló a la unidad, eso nos lo dejó claro. Eso y que es muy catalán , español y europeo. Rajoy pidió el comodín de la llamada y contacto al señor Alsina para confirmar si se podía ser tantas cosas a la vez.

El Mesías , al que algunos mal apodan Pablo Iglesias, llamó a la calma en varias ocasiones ante el nerviosismo de sus contrincantes. Digamos que la humildad no le caracteriza, pero a los Seres Superiores se les perdona lo que haga falta, si no que pregunten a Butragueño. Su minuto final y fin de debate me hizo sonreír. ¡Qué labia tienes truhán!

A mi Huelva por la Ría

Plácidamente descansaba Huelva de madrugada ante el silencio de tanto vehículo.

Un Litri petrificado robaba la luz que anhelaba una San Pedro que brillaba y rompía la calma de la noche a las en punto.

Una brisa de Poniente soplaba, desde la Palmera hasta San Sebastián, y no consiguía hacer ondear una bandera, que bien grande le venía a Pablo Rada.

Unos sueños por cumplir en cada apagada ventana.

Un caminante en el fondo camino de Andalucía, guiado por ese silencio, luz y brisa, continuaba su ruta sin dejar de mirar atrás...

El letargo de Ángela

Ángela ya no vive, existe. Ángela tiene hematomas que le cubren todo el cuerpo por cada golpe vital recibido. Pero ya no los sufre, no se inmuta, ni tan siquiera al hundir sus dedos en ellos.

Ángela decía que ya había pasado por eso antes. Que ya lo vivió. Que ya experimentó  y disfrutó de todas esas emociones fuertes. Que no viviría nada igual de nuevo. Que ya era mayor y que se convirtió en adulta. Que soñar era cosa de jóvenes y que el tiempo dejaba cicatrices. Su proyecto de futuro, inexistente, su pasado en el olvido, y su presente, monótono y tedioso. 

Ángela carece de pasión alguna, causa de su existencia, ausente de toda vivencia. Las hojas de su calendario siguen cayendo de la misma manera, día tras día, amontonándose sobre el suelo.

Ángela olvidó lo que era el amor y cómo practicarlo. No se emociona, porque cree que ya es demasiado tarde. Hace tiempo que perdió el juicio, y sólo fugazmente recuerda aquella persona que fue en su juventud, cuando aún se permitía el lujo de entregarse. Por aquel entonces aceptaba que el color no existe sin tonos grisáceos, y que si existiera, al menos no brillaría tanto. Y agradecía cada lágrima como muestra de un disfrute pasado que ahora anhelaba.

Hay días en que Ángela recoge las páginas que cayeron del calendario para recolocarlas en el mismo. Sirviéndose de una silla, logra alcanzar el reloj ubicado sobre él, y retrocede tantas horas como días ha reencontrado en el almanaque. En esos días se viste de verano, sin importar que llueva, nieve o truene. Se pone su vestido amarillo aun creyendo que le hace parecer gorda. Se sitúa frente al espejo, se maquilla mientras canta a toda voz, con su gato y su perra como espectadores ante tal maravilloso espectáculo. Finalmente se sonríe ante la imagen que ha creado de sí misma.

Decide salir  descalza sin cerrar la puerta a su paso, con sus mascotas al acecho de sus huellas. No lleva llaves consigo, con la emoción de no saber si volverá a ese vida plana. Al llegar a la calle, se encuentra con cabezas giradas a su paso, que no pueden ignorar tal torrente de energía. Camina decidida hasta que tropieza con una baldosa del acerado. Al caer, el amarillo de su vestido queda manchado. Ángela se maldice y se culpa por haber sido tan osada. Por olvidar que ya era adulta, y que se acabó aquello de sentir y emocionarse. Cuando se decidió a dar la vuelta, regresó a la llanura de la insustancialidad en la que se sentía tan agusto.

Ángela ronda los 30, los 40, los 50... El reloj seguirá avanzando mientras su alienada vida sigue sin formar parte de nada. Las hojas del calendario seguirán cayendo hasta que, finalmente, tropiece con una baldosa en la que quizás se encuentre. Para así descubrir que la juventud es un estado de ánimo y poco tiene que ver con las arrugas, las mates y los números.

 ***Con la colaboración de un 10.00% de Teresa de los Reyes

Pido Perdón

Pido Perdón

He encontrado algunos agujeros en mi maquiavélico plan de conquistar el mundo. Creí que tenía un currículo apto para tal propósito, pero he errado. Soy un amante emperdernido de la ironía, la sátira y el humor negro. Y a veces hago chistes de negros, ocurrentes como este mismo; así me las gasto en mi propio festival del humor, en el que uso recursos varios como la aliteración. Con rima asonante.

Tengo Twitter porque me mola eso de ser trending topic. Es cierto que llevo casi 3 años sin usarlo. Pero poco importa. Me avergüenzo de algunas de las burradas que he retuiteado y que dicen muy poco de mi persona. Esto no ayuda a esconder al hijo de puta que llevo dentro, con perdón de mi madre, que es una santa.

A lo largo de mi vida he reído chistes machistas, racistas, xenófobos y de todo tipo de mal gusto. Una mente retorcida con facilidad para reír por cualquier cosa. Tengo amigos como testigos que han visto salir de mi boca palabras que no debieron jamás haber salido la luz. Amigos que podrían traicionarme llegado el día del juicio final, una vez me hiciera con el poder.

No soy machista, ni racista ni xenófobo, o al menos intento disimularlo. Quizás sólo tenga un gusto por el mal gusto de lo más inapropiado, valga la redundancia. O quizás mi egolatría vaya tan lejos, que me creo con el derecho a soltar improperios de cualquier tipo asumiendo que mi conciencia por una sociedad igualitaria no tiene resquicio mínimo de duda alguno.

Supongo que esto debe de estar relacionado con lo de ser andaluz y creer que siempre hay un foco apuntándome a la cara, a la espera del siguiente gran chiste. A ver si os hace gracia éste:

"España es una gran nación, y los españoles son muy españoles, y muchos españoles"

De no hacérosla, pido perdón, de corazón.

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Solsticio de Verano y La Crisis de los 25

Un buen amigo me dijo hace no mucho, coincidiendo con mis 25 primaveras, que estábamos llegando a nuestra cima - él es de mi quinta´- y que a partir de ahora nos encaminábamos hacia un profundo y continuo deterioro. Yo le di la razón a regañadientes, como buen Tauro, pues no olvidemos que los optimistas creen que lo mejor siempre está por llegar.

Bien es cierto que el descenso es paulatino, y que el pico de la montaña se encuentra nevado durante varias decenas de metros, previo camino a su ladera, para el posterior descenso al valle, y de los caídos. Recordando este peregrinaje al que ocurre anualmente con el solsticio de verano, coincidiendo con el día de mayor luz del año. Día a partir del cual comienza el verano, que siempre brilla intenso, pero apagándose, poco a poco. 

El cuarto de siglo supone el culmen de la agilidad y la forma física, de la belleza, del aprendizaje veloz y de la sexualidad. A partir de entonces, se precisa de un calentamiento previo a los partidos para evitar cualquier pinchazo, cremas antiarrugas, técnicas de memorización y quizás hasta sustituir el bromuro por la viagra, para  así aguantar los asaltos en que con anterioridad el miembro viril conseguía hacer sonar la campana.

Y puedo aceptar todo esto, pero lo que realmente me entristece pensar es, que con unos años más, esta cinturita de  avispa no pueda quebrar caderas a su paso con un balón en los pies. Al menos no con tanta rapidez y efectividad. Supongo que nos consolaremos al pensar que siempre nos quedará la mente (y París), que podrá seguir absorbiendo nuevos conceptos, aunque a menor ritmo sin más remedio.

Así que llegados a este momento de esplendor, donde el mundo se nos presenta a nuestros pies, dispuesto a que lo hagamos seguir rotando me pregunto:

¿Y si es éste 21 de junio, el momento de congelar las manecillas del reloj?

La Habana (y La Vieja), Cuba y sus contrastes

    Cuba es República. Y dinastía de Castros, y de algún que otro yerno por venir.

Cuba es dos pesos: los oligárquicos convertibles y los frugales cubanos. Y alguna que otra moneda con el rostro de Guevara.

Cuba es interracial: blanca, mulata y negra. Y para negro, su mercado.

Cuba es aventura y desgracia. Y las pillerías inocentes de Juan Quin Quin.

"Arte soy entre las artes, y en los montes, montes soy" 

José Martí

    Cuba es revolución. Y conformismo e involución.

En  Cuba, el tiempo el no pasa, flota. Y sólo se queman etapas que nunca se planearon.

Cuba son 70 condones a 0.25$. Y mujeres embarazadas a los 17.

   Cuba es nacionalista y patriota. Y hoteles y restaurantes plutócratas donde el cubano no tiene cabida.

Cuba es dos clases: business y turista. Y el turista siempre va en business.

Cuba es presa de sí misma y esclava de su miseria. Y de algún que otro yankee que venga a joderla.

"DEDIQUÉMONOS con modestia y sin fanfarrería cada cual, en el puesto que le corresponde al cumplimiento diario y estricto del deber."

Raúl Castro

    En Cuba al turista se "le pega con el cinto". Y luego la conforman los Josué, Yanie, Rosángela, Rosana, y el terremoto de Esteban.

Cuba es La Habana, La Habana vieja, Cienfuegos y Trinidad. Y luego Varadero, Pinar del Río y sus guiris.

La Habana la llenan palacios coloniales. Y los escombros que los rodean.

La Habana es feria anual internacional del libro. Y cubanos que no pueden     permitirse leer sin espejuelos sin subvencionar.

La Habana es cosmopolita y hasta dispone de barrio chino. Sin chinos.

La Habana Vieja la componen calles que se entrecruzan en cuatro esquinas. Y alguna que otra en cinco.

"Cuando vino mi abuela trajo un poco de tierra española.

Cuando se fue mi madre llevó un poco de tierra cubana.

Yo no guardaré conmigo ningún poco de patria.

La quiero toda.

Sobre mi Tumba"

Carilda Oliver Labra

Amor Platón-ico

No existe. El amor platónico no existe salvo en tu propia caverna. En ella hay cabida para todo tipo de idealizaciones y pajas mentales. Pero a oscuras, así que mejor no perder mucho tiempo buscándolo.

Ese amor platónico yace ante ti en un entorno lúgubre, donde brilla. Brilla con su sonrisa perfecta, con su rostro perfecto, con su silueta perfecta... ¿O acaso la condición necesaria y suficiente de idea no es la perfección? 

Hace sonar su risa con esa perfecta melodía infantil y dulce que te atrapa y que sólo tú oyes, su  perfecta plática te embelesa con  palabras que sólo tú sabes interpretar, su perfecta mirada te cautiva y te hace preso, ya que sólo tú puedes retenerla para hacerla eterna. Tú, y sólo tú.

Y cuando te acercas a esa luz cegadora para intentar tocarla y hacerla tuya, no sientes nada salvo aire. Como si se tratase de una proyección, ya que sólo es una proyección. Una idealización del ser humano perfecto que nos acompañe en el sendero de nuestra vida, signifique lo que ésta signifique. Por eso nunca funcionará. Porque las personas no pueden amar a las ideas más que a las propias personas.

Por tanto, lo único cierto es que las personas perfectas no existen y, en consecuencia, no pueden ser amadas. Tan sólo existen las taradas. Así que, tan sólo cabe atrapar esa idea de amor platónico y exponerla al Sol para que se descubran sus taras. Una vez expuestas, aceptarlas como tal, ya que posiblemente en ella verás reflejadas las tuyas propias.

Quizás te decepciones al descubrir que esa persona no era perfecta. Quizás te sorprendas al averiguar que tú tampoco lo eres. 

O quizás acabes por encontrar aquello que andabas buscando, o al menos, conociéndote un poco más a ti mismo.

A las puertas de la Octava Real - En las orillas de lo indefinido

En las orillas de lo indefinido

abundan las arenas movedizas

en las que un andaluz anda perdido.


Escondido tras de una baliza,

hecho a la mar, sus brebajes y ruidos,

se enfrenta a ella, quedando sus cenizas.


¡y qué manía tienen los hombres,

de llamar a las cosas por su nombre!

A ojos de un Pirata

Con un parche permanente. Impidiendo ver el todo, o permitiendo ver sólo la parte deseada. La vista de un pirata es limitada, quizás para avistar mejor sus objetivos. O quizás para apartar la miseria de su perspectiva, tal como hacen los hedonistas. Tal vez gritar "al abordaje" no sea mas que un modelo de vida en que se buscan distracciones de conquista para evitar afrontar la realidad de la solitaria vida filibustera. Una vida en que escasean los días claros, pero  donde sobran los tesoros encontrados entre tempestades.

En el navío hedonista, el patrón de los corsarios siempre lleva un parche. Ambos ojos funcionan a la perfección, pero nunca utilizan el vago. Por uno sólo el color tiene cabida, el otro, en cambio,  solo distingue el gris. El patrón rehúsa y huye de la mezcla del blanco y negro, ansiando los colores vivos. Por ello en su vida sólo caben los planes y las aventuras, los sueños y deseos de grandeza. El optimismo como fuente de vida, y la felicidad como último y único deseo. La tristeza, la nostalgia y el anhelo se encuentran escondidas tras de un parche epicúreo , generalmente negro y por tanto opaco.

Pero un buen día, en un rutinario ataque de abordaje coincidiendo con la primera madrugada del tercer invierno, el parche del patrón se desprendió de su cinta. Y se desplomó sobre el suelo.  El pirata comenzó a ver con claridad.  Con esa claridad cegadora que a veces el gris otorga al completar la gama de colores. Tal como le ocurrió a Platón al escapar de su propia caverna.

Y con total clarividencia el patrón renuncia a ser pirata , temporalmente eso sí, dejando que su propio brillo se torne a gris. Se suma en una oscuridad donde afronta, asume y evoluciona. Sin embargo el patrón se ofusca cuando es la tristeza la que  lo aborda, ya que sólo ha conocido la gloria al abordaje en su máximo exponente.

Y aguardando su próxima conquista de tesoros, mientras piensa qué hacer con todos los que ya posee, continúa así con el ciclo de los piratas, siempre navegando al frente, siempre adelante. Un ciclo en que la etapa esplendorosa predomina e impera, pero en el que igualmente necesarios son los tonos grisáceos. De lo contrario no existiría susodicho ciclo, y si algo bien sabe un pirata es que las lineas rectas no existen en el mar, y que, aunque luzca plano, navegará sobre él perpetuamente, en el circulo infinito del eterno retorno de lo idéntico.

PD:  Léase "De los cambios de tercio y el dios Chronos"